à ceux qui ont franchi le pas vers le monde inversé
s'étonnant des rochers où brillent des yeux morts
et voulant retenir les étraves et les routes d'écume
qu'ils mâchent en silence
et sachant, déjà, que les tombes y seront perdues
sauf
si nous osions encore une fois écrire
leurs noms de poussière remontés des hauts fonds.
je demande seulement :
en avons nous le droit ?
Est-ce que les mots donnent quitus à la cruauté des falaises ?
Ces traits, ces bourrelets d'encre échappés des ressacs
que diront-ils des bancs de sable où leur espoir s'abime ?
Je voulais que ma douleur fut tienne
elle ne peut pas.
elle ne sait rien de l'ombre et de la plaie
de l'infâme loterie
de la terreur où croule ta jeunesse
elle ne livre que des mots en creux de lames
Qu'en ferais tu ?
Qu'en ferons nous ?