lundi en Crimée (premier jour - le 22 avril)

Brassage de lambeaux reconnus, acérés, moulus, puis agglomérés, depuis ... on ne sait pas.

Le curieux patchwork fait émerger tout ensembles un cyprès florentin, une montagne ibérique, un puits de mine polonais, ou une esquisse de banlieue marseillaise.

Tout est là. Pourtant ce n'est pas la Méditerranée, pas le sud, pas le nord, pas la ville. 

Et le temps suspendu que l'oeil accorde aux mots indéchiffrables ne fait que ralentir la captation du sens en révélant l'artifice des coutures.

Les siècles, les peuples, les dieux ont tous laissé leur tribut au passage, mais la monnaie n'achète rien que le regret de ce qu'elle pourrait offrir, ailleurs, ou dans un autre temps, si les pièces du puzzle pouvaient s'arrimer les unes aux autres sans bizarerie, sans questionnement inutile, sans déchéance.

Chaud / froid qui ne dit pas le tiède, ni le bouillonnement, ni tout autre impossible regard qui fait fuir le présent, vers le haut, vers la mer, vers la couleur qu'il sollicite et persiste à chercher, quoiqu'il en soit. Quoiqu'il en coûte à ce monde qu'il faut réinventer.

Heureusement, il y avait les chants à venir.

Et la maison d'Anton Tchekov à Yalta fut un hâvre de silence heureux.

le théâtre grec de Sébastopol

et une plage à Yalta... où je ne me suis pas baignée !

Album "Crimée - Yalta Sebastopol"