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| La belle orange bleue, dit l'homme, quartier par quartier je finis par avoir sa peau
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| Il n'y a pas de corps il n'y a pas de traits rien que les évidences
du regard sur la danse qui va de proche en proche de soi en soi
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suite de la publication des "petits carnets" de vagabondage graphique et poétique
l'album est accessible (sans les textes, qui viendront au fur et à mesure...) ici : carnets
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la matière noire cache bien son jeu
il y a toujours un peu de jaune pour reprendre ce que l'ombre a négligé mée
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au point du jour le matin replie en forme de boutonnière son chemin de nuit
il parait que la mort ressemble à toutes les autres fleurs seule importe une raison pour tomber au milieu des orages
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chercher la vie entre les failles
et puis plus rien sinon le ventre de la pluie
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| ce matin l'oiseau explique tout ouvrant à l'aube grise cette matière du songe que le vent dominait
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| Dire que ce gouffre accompagne la langue et s'y déchire à belles dents m'en trouver bien |
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| Bien au delà de l'écriture quand le cosmos dicte sa loi |
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il n'y a rien qui vaille
il n'y a rien qui m'aille
ce monde cerné qu'en ferons-nous ? |
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| Qui retient cet équilibre
dans l'ombre fragile du manque ?
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