Ronde des canaux

Murs de briques allant tout droit

Sur leurs grands vélos

la masure ruinée qui nous cadre n'est pas une masure

c'est la grange qui abrite nos vacances

ça n'empêche pas l'élégance - dit ma mère - qui nous gante et chapeaute de frais pour le dimanche à l'église du village, puis le repas à "l’hôtel du cheval blanc"

c'est le mois d'août 1955, il ressemble à ceux qui ont précédé, et croyons-nous, à tous ceux qui suivront

les maisons s'écroulent, disparaissent, comme toutes les maisons, comme le temps qui reste inscrit dans les images glacées dont on ne sait rien lire

juste fermer les yeux, juste l'odeur d'herbe sèche, la paille des matelas, la flamme vacillante du pétrole, qui tordent le passé, qui ne jouent pas les garde-fous

c'est un petit chapeau qui coiffe des souvenirs et s'enfuit en baillant car, après tout,

il ne sert plus à rien

depuis longtemps

Mon ami Schubert, j'écoutais ton quatuor N°13 en la mineur, et ma main courrait sur le papier pour gribouiller des sons noircis venus des profondeurs. Que j'ai voulu graver, comme ta musique, gravée, attachée aux cordes étendues que tu fais vibrer depuis le sombre néant. En mode mineur comme il se doit.

émergence / fracture / os

point de fortune et d'infortune

frappe le temps / pique l'ombre des pleurs des espaces des retours

le corps ténu émerge des marais / vers le haut / vers le haut

le ciel marche de cheveu en cheveu

parvient au bord de la pauvre caboche / de la pauvre douleur/ et de l'obstination

puis s'en revient, le ciel / et se rit de lui même

nous explorons les cavernes fécondes, l'ombre lisse,  la terre du lendemain,

de main en main nous mêlons le vent, la graine, et l'horizon famélique

qui rendra compte à l'été de moissons inespérées

l'autre à présent s'échappe/ se frange de pureté limpide

danse et disperse les poids enchevêtrés

toute la place revient à la musique

* Si tu marches longtemps, ne crains pas la poussière

* Le vent riait, il amena tes pas l'un après l'autre. La liberté du solide fut offerte. La terre était joueuse

* D'abord, il fallut se nouer dans la foule qui marchait sans savoir. Le ciel était profond. Ta colère a brûlé et couvert les abîmes

* Tu étais seule, tu as cherché le temps. La rumeur d'un fleuve appelait sur la terre étrangère. Rien n'avait de limite

* Tu t'es retournée, le chemin était lourd. Plus de repères, plus de saisons. La poussière avait changé de peau

* Tu ne reviendras pas de la soif. Et des nuages. Il reste un peu de sable pendu à l'horizon.

* Il te reste tes pieds. Alors...

La cadence des pas déplia un catalogue de mots incertains. Certains filèrent sur la route où le chuintement de quatre pneus les réduisit au silence. D'autres coururent jusqu'au fossé avec des mines éperdues de feuilles mortes. Sur un branchage aux allures de phasme déglingué, je vis scintiller le mot "NUIT". Il appelait une ombre imminente qui tomba, en effet, lourdement, et m'encastra, moi aussi, dans la pluie sans couleurs.

Il était temps de rentrer.

Plus tard, je cherchai en vain, sur ma page blanche, les phrases égarées.

Elle ne révéla qu'une catacombe de poèmes évanouis, de crânes, de cisaillements de dents d'où suintaient des lettres mortes.

sur le principe du cadavre exquis : prendre un carnet japonais en accordéon, dessiner, écrire, plier la page et revenir le lendemain sans regarder ce qui a été fait la veille !

Champ de ciel en odeur de ruines / qui revivait là sans se douter / des eaux, des os, des vents / et des ombres vivaces elles aussi / qui renaissent à chaque / saison / et puis...

c'est l'exil surgi / du néant blanc / qui dit vague / et se noie malgré / la nageoire / dentelée / des abysses / alors même / que l'espace / insurgé nous /promet cette / pluie/ d'étoiles

mais / ne dit-on pas / de la pierre / qu'à son tort / défendant / elle se croit / éternelle

c'est à la toile fine des dentellières / que j'ai cousu / chaque saison / chaque grain / chaque espérance

mais le feu, mais le déluge / mais le noir vaisseau / mais le sang / ont pris toute la place/ du regard / qui s'éteint / qui s'éteint / qui ne parlera plus / des eaux moins / vivantes/ et des murs / maculés d'insectes morts

une nuit / tropicale où/ la lumière/ même recluse/ ne dit / plus/ rien / et / crie/ et/ tombe

même si / la fleur rentrée / de l'agonie / et du sourire / ne parlent / plus du / temps / même si / le / chant s'effrite / et retombe / en écailles / de / larmes / et se / couche / en / découpes / d'images / éventrées

la ville dort sur mon cou et marque / toutes les secondes