Il fallait ne rien penser, il fallait le moment présent, les pieds, le corps, dans la ville.

La photographie s'écartait de la rumeur. L'image gardée sur l'écran ne comptait plus, seulement  celle qu'on tenait dans son regard, celle qu'on avait vraiment vue ... qu'on partagera avec les mots ?

Se taire d'abord dans le vacarme des moteurs, et d'autres mots incompris. Et pas d'autres envies : voir, sentir, le reste est ineffable intransmissible, le temps défile et l'on est dans le film, dans l'image, le son, l'odeur, rien ne se compte

Un instant on s'arrête pour écrire, c'est-à-dire respirer : l'image ne resterait que pour un seul sens, je voulais être là, dans tous les sens. Je ne suis pas le centre, je suis autour, et ce que j'embrasse c'est la multitude de l’autre.

J'aime le bruit de l'altérité. Les choses, les objets, les monuments ne sont rien d'autre que des sentiments, nés de sensations, d'immersions.

Le surplomb des maisons inconnues, étroites et verdoyantes, qui dominent la rue, qui exacerbent le sens des millions de vies qui les habitent : je ne les fixe pas, je les digère, je les écoute

Infini des moteurs, scooters, motos, cris des vendeuses ambulantes sous leurs palanques chargées, troupes d'enfants, partout musique, sur les bords du lac, ensemble de femmes, tous âges confondus, dansant le soir sur des rythmes d'ailleurs, pétarades inexpliquées, bruits de ferraille, déchargements, klaxons, appels.

Le train vers Dien Bien Phu passe au milieu d'une rue étroite, cerné par les tables des consommateurs que la police disperse, une fois le train passé

Le vent du soir porte loin la sonorité urbaine, comme au théâtre des marionnettes sur l'eau où les tambours et les flûtes aigres accompagnaient chaque geste

La ville ne dort pas, les sourires ne bruissent pas, ils accompagnent.

Les voix tournent en rond, effrénées, tenant en joue mon sommeil incertain

emparez vous des cartes

faites danser vos yeux sur le papier

vos pieds sont des oiseaux

que la mer n'effraie pas

il faut partir !

on ne lâchera rien.

on sera heureux, juste pour faire la nique à ce qui hait

on dira oui, on dira non, mais on saura pourquoi

on aimera quand il faudra, plus souvent qu'à son tour

on poussera les vieux démons dans la fosse de l'indigence

on lèvera le poing et puis

on ouvrira les poings fermés jusqu'à ce qu'il en surgisse des chants-oiseaux

on se relèvera autant de fois que nécessaire

et jamais seule et jamais seul

on gravera sur les nuages des mots entiers qui feront taire le vent des explosions

parce qu'on le peut

parce qu'on le doit

La forêt monte au dessus de ma tête, dans la crispation des pieds, dans les cailloux jetés à plaisir devant mon souffle.

Car la forêt n’est pas que cet épuisement des vallées qui s’arrachent aux monts enrubannées de feuilles.

Peu à peu elle se symphonise et s’orchestre d’oiseaux, de grincements, de balancements, de rythmes, de syncopes qui animent la matière du bois, l'emprise de la terre, la confrontation intime du mort et du vivant.

Alors les pieds s’allègent, la respiration devient musique, mon oreille a gagné sur la pente rugueuse une danse, un son, un frottement de chansons singulières, un ensemble de questions vibrantes à l’unisson du cœur qui s’efforce

et se retrouve enfin.

le soir tombe

il faut dire qu'il tombe vraiment

avec ses fers aux pieds et ses pensées criantes

il tombe, s'avachit

il tombe, ne se relève pas

étoiles et toiles tissées

de la noirceur vorace

qui descendent au gouffre

mélancolique

comme disaient les humeurs

du corps scarifié d'incertitude