Il y a quatre villes, piliers de ciel, qui habitent le nom de Quito

La ville bariolée de couleurs imaginaires qu'on ne retrouve pas, même en fouillant chaque ruelle. Celle d'avant le voyage. Elle est déjà passée.

la ville répandue, échappée, jeu de cubes au hasard des quebradas, des précipices, des ponts, des failles, des cassures, des escaliers, des ascensions, des coupoles. La ville qu'on nomme avec les pieds, le souffle et le présent.

La ville noire surgie des couches telluriques, qui tremble sous les pavés, interroge et ne répond jamais. Qui se réveille en vomissant des ombres .

La ville des nuages. Elle reste encore longtemps quand on tourne le dos.

Je ne sais laquelle je préfère.

Chacune compose un plan de visages et d'images, de mots et de murs que le magma tient à la verticale, et parfois consume, et parfois redresse.

Les quatre noms de Quito sortent et renaissent tour à tour, de l'abîme ou du cratère, avec un bruit de cœur-marteau, une ivresse de fanfare ou un bouquet de pétards crépitants.

Puis, ils dansent sur les volcans, et c'est la fin du rêve de Quito.

Restent les mémoires vives sur la courbure des vallées

La ville s'enroule en écailles de brume et de feuilles luisantes avec la douceur des grands iguanes ou des serpents de mer qu'on a rêvés sans trop y croire.

puis elle surgit des hauteurs et s'éveille entre deux eaux, entre deux ponts, et se déploie d'arcades en arcades, de rues en rues, de glissades en croche-pied de fils noués

chaque impasse se soulève, chaque maison vibre et le ciel s'évanouit vers l'arc des couleurs qui claquent à tous les vents

les tours, les môles, les rails s'ébrouent en gerbes d'air doré

alors, la Sirène se lève, le jour ondule, le moteur ronfle,

et c'est un autre matin de pluie qui lave et répand sa fraîcheur sur la barbarie de nos illusions

la ville enfin s'éclaire, comme le pas du marcheur à la conquête des légendes

D'une série de 6 gravures sur Rhinalon , intitulée "monstres marins", j'ai choisi deux gravures originales de chaque épreuve pour réaliser un livre d'artisan en 2 exemplaires.

tentacules nouées à l'encre des abysses, fleur de roche et de sel

il marche à l'envers où le ciel ne l'atteint pas

on croit dans un frisson de vagues

voir poindre l’œil de stupeur et la douceur muette

je ne sais lui parler

d'ailleurs il n'entend pas

son soleil variable est l'inconnue d'une équation de rêves et de coquilles

qui valent bien la soie d'autres fourrures

quelle noyade céleste ?

quel pâturage, ou chambre forte au fil de plomb ?

je ne crois rien de lui sinon qu'il ne dort pas

ou bien écho barbare des nuits qui croquent les baleines

ou bien mangeur de poussières mauves

chaque soir le retrouve calé au bord de nos regards, de nos questions glissantes au tournant du visible

mais ailleurs qu'y a-t-il ?

sinon la friche de nos crânes empâtés de tourments ?

le monstre n'est pas celui qu'on dit

le monstre / se montre / un instant / disparait / à jamais / qui l'a vu / qui l'a cru ?

éclat de pseudopodes au ventre mou qui traine des casseroles enluminées

monstre va-t-en / je n'ai plus rien à dire / je t'effacerai d'un coup /

si je voulais

sous la violence de l'histoire

qu'on n'a pas racontée

il y avait un velours d'encre et de piment

et des mots embrouillés qui ne disaient pas

ce monde de papier simple et joueur

que le réel confisque

quand il veut nous faire peur 

Maintenant. Cadeau éphémère de la seconde traversée
Maintenant. Rien ne tient que le seul désir d'être
Un présent de sable qui vaut son pesant d'or.

Présent. Échange. Larme sur le carreau pour arrondir le ciel
Souffle d'air en équilibre d'inspiration.
Soixante fois par minute. Ou plus ou plutôt moins. Sans s'arrêter pourtant. Sans vouloir plus que l'égalité du silence avec le tohubohu des douleurs arrachées

Le présent n'est pas un vœu. Il ne parie pas sur l'avenir.
Il est passé sans bruit.
A laissé le matin ouvert sur d'autres questions, d'autres grains de sable en travers des machines, d'autres rayons sur le miel d'une main qui se cherche, d'autres lunes de ce soir-là. Justement.
Et puis. Il n'est plus rien
 
A nous, donc, de choisir ?
A tout prendre, je ne choisirai pas.

Abondance. Trop plein.

Présente ! Cela suffit.

Elle a dit :

maintenant, je laisse, je file, j'arrondis le vide autour de moi. Je cesse de vouloir.

C'est

maintenant

la plongée sans le remords, la scène qui s'effrite sous la pluie.

Le petit théâtre est emporté à toutes jambes et les bouts au dessus font une forêt de lianes incontinentes,

dessous, la voilà qui flotte comme le grand lys blanc d'Ophélie dans l'eau tiède et vaseuse de l'oubli

Maintenant c'est un rond de projecteur sur le cirque de velours

et du sable, et des mots de sable coulent doucement tout autour de la lumière qui crisse

il n'y a plus de sens, plus de vent, et donc, plus de girouettes

qu'un grand silence venu d'autre part qui ne saurait s'effilocher.

Les mots se tiennent encore un peu, et leur compacité fait une ombre en coulisses

Maintenant c'est bien fini, dit-elle

relâche relâche relâche.

On ne joue plus