le ciel de métal

choisit-il sa vérité

à l'envers du pont ?

d'autres images du vieux Lille

ce pourrait être comme si

un bateau se détachait du port et tombait, et tombait 

comme ne tombent jamais les bateaux

qui s'éloignent et se perdent au delà, mais de quoi ?

dans ce rêve il n'y a

que des chutes des trous des regards au fond des puits

ah ! mais n'allez pas croire que le noir est sale, que le fond est humide,

que la chute est une chute

sans issue

ce serait comme si

la porte se détachait, comme le bateau, comme le port, comme la ville

porte de silence échappée vers la sortie d'une impatience

affranchie de tout remords, de tout ensemble

radeau sans attaches chuchotant des promesses des nouvelles

des certitudes irresponsables

avec quelle legèreté, quelle inconséquence

ce sera comme si

les mots devenaient chaque seconde plus forts de vérité

chaque fois plus concis, plus émus

et plus seuls

une vie se vide proprement, lavabo inutile,

ne reste que l'émail sur la dent, sous le rire

ne restent que l'appel, les sens affolés, les chemins perdus

que la tourbe et la fleur du fumier

que le vent

et le trait de l'absente

délivrée

Revenir à soi, quelquefois, dans le tourbillon des esprits croisés; comme on dit des ligaments croisés, ceux qui nous font plier la jambe. Revenir à soi... ne pas plier !

Paris s'enivrait de signes aléatoires

j'étais là, il y a longtemps,

ou dans un autre présent

ne sachant plus mesurer le temps, le bruit, le froissement des feuilles

le sable se dérobait sous les pieds

ne révèlait pas de chemins neufs, de cavités secrètes

mais des duretés de basalte qui prenaient toute la place 

et brillaient comme des miroirs

Tout ce qui fait taire les chuchotis de complaisance

contient l'essence des arbres morts

qu'un printemps verra toutefois renaitre, comme il se doit

les lames de fond tranchent des noeuds sans histoire aucune

et laissent filer aux nuages le verbe haut des incertitudes

les mots bouclent vers l'intérieur du crâne

envers de cheveux, envers de fourrures,

envers de villes lascives,

envers et contre tout ce qui dérobe la légèreté souveraine des instants

il n'y a rien d'autre qu'un peu de vapeur qui fait son chemin

mais

je n'ai pas dit mon dernier mot

album Paris décembre 2013

les histoires traversent les livres comme elles traversent les nuits
elles nous rendent insomniaques en s'écrivant à la vitesse de la lumière
même quand la lumière en est absente

puis vient le matin, dépot de feu froid,
comme lorsqu'on referme le livre et son épilogue inutile
où tout est dit une bonne fois
pour toutes

qu'on les invente soi même ou que d'autres nous les offrent
les histoires tournent en boucles dérisoires
ce que nous ne savons faire de nos vies
elles dessinent des lignes de fuite qu'on osera jamais emprunter
des phrases qu'on n'osera pas prendre au mot
parce qu'elles ont été, elles aussi, refroidies dans l'air du temps

au moment où l'on sait que cet imaginaire
n'est qu'un potentiel vide de toute exécution,
quelque chose se détache et donne envie de jeter le livre,
de masquer la dernière page sans connaitre la fin,
ou de se lever enfin, sans vouloir plus dormir

je ne veux pas d'une écriture qui se substitue à la vie
d'histoires qui poussent leur tête hors de mon corps
comme des enfants morts nés

je ne veux pas de romanesque
d'inquiétudes piégées par des mensonges captifs
qui nous regardent en ricanant
de ces personnages habillés de lettres
qui nous détournent du chemin

mais peut être...

d'une écriture sans histoire
qui par bonheur ne raconte rien
je ferai une paire de chaussures
un sac ou un bâton
pour marcher plus longtemps ?

(à la manière de Tzara .. ou Prévert)

préparer le papier

préparer la couleur

préparer le pinceau

et préparer le coeur

attendre, attendre

déposer, effleurer, caresser,

le moment sec, ou bien mouillé

séquence après séquennce

sans se hâter

vers l'étale innocence

ne pas chercher, ne pas vouloir

juste un jeu dans l'histoire

juste un sanglot tombé

à l'écart du hasard

et puis

laisser venir, laisser partir

laisser faire le désir

le vent passe

la pluie cesse

il n'y a plus de sel

plus d'arrogance

rien qu'un trait de silence

un oiseau qui s'élance

quand l'un finit

l'autre s'enfuit

quelque chose est passé / qui bouclait / le temps

dressés en couronne et bavant des sirops de nuit

réveil, matin, sans histoire, sans mémoire

hérissés front bas front ainsi front front front

j'ai pas de page , j'ai pas de lit, pas d'encrier

je me tais

mais

je voudrais

qu'un homme en chemise

me dise

pourquoi mes rêves sont si laids

quand ils sont

quand ils font

quand le temps remonte les aiguilles

et vrille

quand je perds foie, coeur et dents

qui rodent sans raison

dans un air caverneux

de vieux monde rebelle

et toujours plus

absent

mais c'est ça ou rien !