ces mots je ne voudrais pas les écrire s'ils ne disaient que la question sans la réponse

à ce moment

je revendique le plaisir d'une main retrouvée dessinant un arbre de soleil

ne sachant plus ce qu'elle invente

parfois je sais trop bien où je suis, qui je suis, et pourquoi je me donne,

                  et pourquoi je me tais

car on n'écrit pas le bleu, ni la lumière,

les pages trompeuses témoignant seulement de ce mensonge qui n'en est pas un

et quand je connais tout cela

comme tout le monde, mon coeur heureux n'a pas d'histoires

à raconter

ils viennent au bout de la main, ou du clavier quand le doute se rehausse

des mots déchiquetés par la déflagration du sens

des mots barbelés d'échardes luminescentes

oh! qu'il ne reste plus de mots surgis du coeur de l'explosion, atomes de feu rouge sous la dispersion des cendres

je ne sais pas encore où tape le sang des tambours et des mains qui se cabrent, en marquant le territoire de chaque nuit, recouvert d'oublis sans conséquence

et quand je veux dire oui

à la pluie

oui

aux nuages

au moment d'un seul moment sans autrefois et sans après

je me défausse du salut immédiat par la négation de l'obscurité

je me retire dans l'échappatoire fragile de ce bief inespéré

qui ne coule pas d'ici ou de là, du haut ou du bas, mais sur le fil de l'éloquence et du déséquilibre

désir absolu de ce rien

rien faire, rien dire, rien aimer

sinon l'attention à la brutalité du sang et au mouvement des foules

je ne voulais pas écrire l'absence mais la trace du vent

je n'ai pas voulu dire non

pourtant ...

Le poids de l’état d’âme, ou le poids du silence

Creusent en arrière un espace d’oubli

On s’efface, on retombe, on voudrait bien aller

Il n’y a pas de corps, et plus de ronde

entre poings durs et chanson dévoyée

Que la douceur venimeuse

parée de neige et de frisson

Un jour secoue la pesanteur,

un jour qui tente un rire cassé

un jour, l’un et l’autre et l’une

et bien des autres

scandent à l’envi que si la mort est proche

elle garde en mémoire le fracas des espérances

ils laissent tout au fond le poids de l’âme et du silence

un jour, celui là, ou un prochain, ils verront mieux

que la blancheur ne nous pardonne pas

et qu’elle peut différer le temps des retrouvailles

je ne sais si ma tête et mon âme sont remises debout

mais je sais qu’il est dans l’ombre un autre fleuve

rouge de sang et de cris

qui sont, et mon sang et mon cri

que je ne comprends pas, mais

qui touchent mon visage d’un désir salé

d’oiseaux marins partis à tire d’aile

et je les suis, et je les suis

les yeux que je retrouve

sont des milliers

un monde se retire en tortillant sa croupe

ne dirait-on pas qu'il subit les cachotteries de la lumière ?

j'ai mal regardé, mal vu, mal aimé

il n'y a rien qu'un bruit de feuilles

et cette ombre rigide que mon regard éteint à force de mensonges

l'image est plus réelle que la seconde arrachée à la terre 

je choisis mes bricolages et mes trafics contre toute vérité

puisqu'il n'y a pas de racine

alors pourquoi

ne pas faire le choix du silence

connaissant pour maison la poésie

et la dérive

squat naufragé sans adresse ni mobilier

qu'une charnière de l'être stupide

où le grondement des anciennes fureurs

déchire la croûte et la toiture

volcan à comprimer

pour quelle obscure raison

sinon que tout le reste est boniment

faites parler la mitraille et vous verrez au fond du corps

le foie le coeur et la membrane des nerfs acides

soufflés par l'explosion

qui ne peut plus parler ni taire

ni chasser la cohorte des guerres intestines

pour courir à l'air

libre

où le vent s'apprivoise

auprès d'un autre soi

qui saurait dire

l'espace sans mesure

de ce qui n'est pas moi

il en est des temps à venir comme des temps passés, ils se fluidifient en chiffres mous qui, un jour ou l'autre, perdront tout le sens

ce sont parfois des dates qui, tout en sentant un peu l'amer, nous ramènent à des jours moins rancis

ou simplement le manteau d'indifférence qui n'a pas tout recouvert

je préfèrerais l'oubli et la joie légère des feuilles en allées dans l'or du matin

mais on ne choisit pas (toujours) son calendrier

les hommes guerriers se ménagent une position de repli prévue à l'avance, comme on disait dans les tranchées, une chambre de cuir dont aucune femme ne trouve la serrure

vous aurez remarqué que le retrait ne peut être que masculin

quelque part au fond du mâle, ce terrier,  forteresse bouclée de musc et de silence, abrite les secrets de la perte, dont nulle ne saura rien, où il remâche encore des souvenirs enfuis depuis longtemps

tandis que l'autre dit : après avoir donné toutes les clefs, toutes les ouvertures, j'ai laissé les rôdeurs emporter tous les meubles.

Et je me trouve, dépouillée d'orgueil et de substance, sur la terre brûlée

et plus rien sous ma dent

calme retour  

du matin liquide  

la nuit dissout  

ses habits de chacal  

la brume efface l'aube  

du ciel où je divague  

en tournant mon rêve  

sept fois dans ma bouche