je connais (sans l'avoir jamais rencontré) Yves Artufel , des éditions "gros textes", qui a eu la gentillesse de publier parfois un de mes poèmes au hasard de sa revue, depuis de nombreuses années...

aujourd'hui, grace à mon éditrice " le chien du vent", il a fait un compte rendu de lecture de "Villes d'Afrique" dans sa dernière livraison visible sur son blog ...

http://grostextes.over-blog.com/pages/lecture_mai_juin-8003785.html

une façon de découvrir ainsi "gros textes" et de rendre hommage à ces artisans de la poésie qui œuvrent sans relâche pour l'éditer , la faire aimer, et lui conserver la place essentielle, fût elle discrète, qu'elle doit avoir dans les nécessités absolues de nos vies décharnées, là où le texte se fait chair, donc, et nous donne le repas ... avec l'ivresse en prime !

au nord du Togo, c'est à Kara ma belle amie que je me suis si souvent arrêtée,

où j'ai pleuré de la voir réduite au désespoir de ses luttes sans issue 

Kara, répétition, incantation, sans forme ni objet
car
de Kara j’ai tant à dire, ombres revenues, reparties, visages confondus, oubliés
Kara, ma traversée – dedans, dehors, où passe la barrière des climats
Kara coulée au milieu des maïs, des verdures, des arborescences complexes, village habité de songes mémorables, étendu dans l’arène des collines de pierre
Kara, fleuve scarifié d’ordures plastiques qui émergent sous le fard de la saison lavée

Quand disparaît le vert, le sourire des feuilles et la souple perversité de sa fourrure, elle se lance, chat maigre, cousue de cicatrices et de cendres, à l'assaut de ses enfants
Kara, chantante et dure, parée de belle jeunesse paysanne, siffle sur ses trottoirs un air connu de gamine trop grandie, trop chargée, trop reconnaissable
Où grimace la bouche édentée d’une fille perdue
Je voulais dire : qui a tremblé
D’un amour éperdu
Sans jamais le trouver

Son nom est éclat de rire, où chante la lumière des verbes enfantins
je n'en dirai rien qu'on ne sache déjà
sauf ce qui ne concerne que moi. Cet accompagnement des hommes qu'une femme apprécie: qu'on me parle dans la rue ou qu'on s'assoit auprès de moi, le soir, il n'y a nulle lourdeur, aucun poids superflu. La seule densité de la présence, même muette, fait que le moment existe, alors qu'il pourrait peser, ou ne pas être
tant pis si c'est ma blancheur qui le provoque, je le prends
avec le même rouge de la terre sous les pieds, comme un constance visible du cœur habité
ce qui me fâche c'est mon visage où je ne trouve aucun attrait, même dans ce rire du mot prononcé. Mes yeux ne brillent pas assez, je ne peux que recevoir, être interpellée, regardée, alors que je voudrais me fondre
mais la chaleur n'est pas encore assez forte

Le centre où j'avais ma chambre fut construit par le grand Sotigui Kouyaté, comédien et ami de Peter brook, lequel est forcément passé ici, en âme, en regard, en rêves écrits ou racontés
Entre chien et loup, je bois une grande Flag et m'accorde deux cigarettes... un peu partie, un peu revenue, de tout, un peu là, un peu ailleurs, légère ivresse qui appartient à la douceur comme tout le reste
heureuse de n'être venue que pour ne rien faire

"Nathanaël, je t'apprendrai la ferveur "… J'aimais bien le vieux Gide, rare en sa bien pensante époque à vomir le colonialisme, mais avec la ferveur de celui qui connaît le désert. Les « Nourritures Terrestres » m'accompagnaient jadis dans ces voyages immobiles que je rêvais de mettre en mouvement

à Bobo, j'ouvre la neuvième porte
celle de la douche au dehors
espace de fraîcheur entre 4 murs brûlants de latérite.
espace de liberté à ciel ouvert à l'aplomb de la ville saccadée
chaque goutte se décline sur la peau en une bulle soyeuse qui signifie l'ivresse d'être nu et protégé
seule au cœur vibrant du tout
seule et avec...
nudité liquide revêtue de terre d'air et de feu
capacité si particulière d'être ici
cette capacité d'être moi, encore là, en plénitude et en dilatation de ma conscience
et de voyager jusqu'au silence du sourire de Bobo l'oubliée
disant et redisant son nom de fête

au bord du Mali, la ville de "Madame Bâ" d'Eric Orsenna, la ville aux portes du désert où j'ai avalé les kilomètres et la poussière ocre du sable fou, la ville tranquille et plate où coule un autre fleuve (le Sénégal)

il faudra un jour écrire aussi sur les chemins des fleuves et des rivières de l'Afrique

le nom de Kayes signe l’attaque qu’un poing dur ouvre à la douceur d’une main tendue

le nom de Kayes est roc poussière, dragon désert gagnant sa course, écrasement brûlure qui vient buter sur le fleuve alangui

Kayes battait au fond de moi m’appelait démarrait sur les rails vers un demain peut être

Kayes chantait dansait et s’essoufflait à l’aube dans la rondeur ventrue de son aire

Kayes résonnait comme un mythe ruiné sur lequel pousse entre deux râles l’herbe fine des rêveries contraires

Kayes m’avait offert Ali Farka Touré et Boubakar Traoré qui chantaient "Diarabi" entre les murs de banco

Le nom de Kayes s’arquait en notes endurcies et tombait et tombait comme les gouttes une à une de la douche anémique où je me lavais du vent de sable rouge

Kayes, fiancée noire endormie de soleil, attendait le berger du Cantique

Kayes la belle riveraine lavait au Sénégal ses pieds de marcheuse altérée

Mais à Kayes j’ai touché la pluie froide et rêche de la tristesse et du découragement

Je marchais longtemps sur les chemins de Kayes

J’en suis partie la gorge sèche et le cœur épuisé

De tout ce que l’on aime

continuer ce que j'ai entamé hier dans l'article "carnet de voyage"

publier ici quelques textes que je n'avais pas insérés dans mon récit de cet été ( Dakar Lomé), pour la raison simple d'ailleurs qu'ils n'étaient pas encore écrits

ces rubriques s'appelleront "Villes d'Afrique" , celles que j'ai traversées cet été et d'autres peut être si j'ai le temps de boucler cela avant mon départ pour la Bolivie (où.. là.. changement d'univers ... qui m'a fait rêver depuis longtemps !)

DAKAR

Elle vibre de fracas métalliques. Containers, rails, chaos de taxis sur les routes en jachère, motos en pétarade, halètement des bus verts et blancs. Percussion, martelage. Concert.
Rythme de forge qui respire en puissance le long d’un océan mesuré au rivage poli.
Le ventre de Dakar, sa pulsion intime se dispense à la face d’un horizon bleui. Vacarme contre vacarme. Tambour contre tambour. Des grues portuaires aux pièces qui tintent dans les boites en fer des enfants mendiants, c’est un soulèvement de poitrine cuivrée qui pleure et rit, et cadence en pâmoison ses mamelles de sirène fracassée.
Sur son torse, un bijou d’ocre rouge et de sang fait perler la marque de l’esclave, et la honte que des siècles de clameur n’ont pas fait taire.
Gorée.La silencieuse. Plus forte en son repos que la convulsion d’orage qui tente de couvrir sa voix.
Dakar chauffe en braillant sur les marchés, les étals, la gare vide, les fontaines sèches, les montagnes de chinoiseries, et les statues de bronze. Pas assez fort, pas assez fort, redit la mer en caressant le bois polychrome des pirogues.
Dakar revit et s’enfonce et revit chaque matin, chaque soir.Son île en mer ne ferme jamais l’œil accusateur de sable et de corail.
Les couleurs se mélangent plus tard dans le noir qui gomme ses attraits, et déposent sur chaque regard qu’elle arrache au malheur, un arc-en-ciel naïf qui n’a rien oublié du soleil captif et du voyage sans retour