De quelle obscure familiarité se sent-on habitée lorsqu'on déchire le voile des univers parallèles et des artistes imaginaires ?

De quel réconfort soudain se sent-on envahie lorsque les formes tout à coup vous caressent, vous interrogent, et vous rassurent étrangement, tant sur votre faiblesse que sur la certitude qu'aucun monstre de fer et de cuir ne sera jamais aussi démoniaque que l'humain lui même ? 

J'ai habité l'antre des monstres et n'y ai entendu que des chuchotements fertiles, n'y ai vu que des rêves  enfouis, n'y ai trouvé que des échappatoires nécessaires, n'y ai touché que des berceaux de nuit où le jour n'avait pas encore de nom.

Tous les obstacles cèdent à l'émotion, tous les contraires deviennent possibles. On veut demeurer dans la noirceur des cryptes, dans la musique viscérale qu'un cliquetis fantôme rend à sa vraie nature. La paix des songes véritables, débarrassés de la peur du réel, débarrassés des hurlements productivistes et destructeurs. Le retour à l'éternité.

Ce jour-là j'entrais dans l'intime création et la trouvais plus belle encore : l'huile des mondes parallèles consolait de la terre, le crâne s'envolait à l'écart des épaules. Il y trouvait une place. 

Voici le lien de publication sur Calameo de ce voyage / randonnée/ photo ... dont le projet fut de remonter le fleuve Dordogne en mai 2021

https://fr.calameo.com/read/0068311961af608917dd9

Mise à distance dans le tremblement des marées où la terre se découvre

Pleine mer : trop plein de secrets, donnés enfin lorsque s'éloigne la transparence glacée de l'engloutissement

La boue devient elle même ville morte ressuscitée par le jusant

L'eau n'existe pas : seule la profondeur des terres enfouies qu'elle nous a volées

Et lorsqu'elle se cache sous la pellicule verte, c'est l'image d'un jardin de pierre qui raffermit nos illusions 

Va-t-en, lui dis-je, et laisse moi trainer les pieds, je ne suis pas une sirène !

Il fallut moins d'un siècle pour donner à tous les pays du monde le transport ferroviaire, au prix d'efforts humains, industriels, logistiques sans précédent : ouvrages d'arts, tunnels creusés à la main, ou presque, viaducs, ponts de fer, milliers de kilomètres de voies destinées à relier les hommes, à amener les marchandises là où les routes n'allaient pas, là où le seul moyen de transport était la charrette ou la barge fluviale.

Chaque voie ferrée abandonnée au profit de la route, est un déni de tout ce qui a été donné, espéré et promis par un mode de liaison qui reste parmi les plus économiques, écologiques, en dépit de l'entretien nécessaire de toutes ses infrastructures.

Le petit train qui longe cette vallée de la Cère, où aucune route ne peut s'immiscer, rappelle constamment au voyageur le travail titanesque accompli pour construire la voie, et la fragilité d'une ligne autrefois nécessaire ( construite en alternative au transport par les gabarres), désormais en sursis (dont on ne sait combien il pourra tenir).

J'avais emprunté cette voie dans les années 70 lorsque la liaison ferroviaire menait de Périgueux à Aurillac. Aujourd'hui c'est à Brive que le train d'Aurillac trouve son terminus, toute la partie Ouest ayant été abandonnée (notamment Sarlat, Souillac, etc..).

J'ai fait en juillet cet aller-retour entre Laroquebrou et Biars-Bretennoux... pour la beauté du geste et pour l'amour des trains.

"C'est un trou de verdure où chante une rivière..." Nous avons tous en mémoire  "le dormeur du Val" , qui témoigne des horreurs de 1870. La forêt ardennaise,  à proximité immédiate des terrains d'opération des 3 dernières grandes guerres, est habitée des souvenirs, des massacres et des charniers de "braves gens" (suivant la citation inepte de Guillaume II en 1870).  Quand on se balade en ces lieux, on marche sur des cadavres, même si on veut l'oublier. 
Dans ce trou de verdure paisiblement photographié entre Sedan et la frontière belge, les nazis avaient installé des bunkers dans d'innocentes maisons forestières... les guerres sont toujours là,  plus ou moins proches, plus ou moins justes - croient certains. Nous savons désormais, nous avons toujours su, que les guerres sont l'enrichissement de quelques uns et le casse pipe pour tous les autres. Relisez la terrible simplicité du poème de Rimbaud. On ne peut en retirer une ligne. Qui ne cesse de nous interpeller au delà des temps. 
Sur un parking de Charleville j'ai pris en photo ce panneau, tagué par un Rimbaud d'aujourd'hui ?

un vol d'oiseaux blancs
à l'aplomb des herbes rouges
le cône de sel