La forêt monte au dessus de ma tête, dans la crispation des pieds, dans les cailloux jetés à plaisir devant mon souffle.

Car la forêt n’est pas que cet épuisement des vallées qui s’arrachent aux monts enrubannées de feuilles.

Peu à peu elle se symphonise et s’orchestre d’oiseaux, de grincements, de balancements, de rythmes, de syncopes qui animent la matière du bois, l'emprise de la terre, la confrontation intime du mort et du vivant.

Alors les pieds s’allègent, la respiration devient musique, mon oreille a gagné sur la pente rugueuse une danse, un son, un frottement de chansons singulières, un ensemble de questions vibrantes à l’unisson du cœur qui s’efforce

et se retrouve enfin.

Parce qu'ils naquirent de l'obscur enchevêtrement des combats

veilleurs d'ombres et de silences infiltrés

Parce que l'on fit un mur qui bardait l'océan

Parce qu'on laissa durcir aux marées les morts innombrables

vint comme toujours un autre temps

la lumière a redonné couleurs au barrage des oiseaux

à ce qui tient des flux des reflux

la paix des armes tues

la paix des couleurs nues

la paix des bombes sans armures

des arts sans autres murs

que la douceur imaginaire et l'infini des soirs

J'ai toujours aimé l'automne des villes, cette complémentarité du naturel et de l'artifice, des rousseurs humides et du bleu verre

"Je voulais contempler ma ville d’un œil moins usé. Avec les mots de Georges Perec, qui appartiennent à tous. Avec un simple téléphone comme chacun en possède un pour capter les images. Ne pas faire œuvre photographique, ou poétique. Avoir le regard simple et chuchotant de celle qui avance. Le profil bas comme on dit, de qui sait peu de choses et marche sans relâche vers ses apprentissages"

Le reportage réalisé à cette occasion est accessible en cliquant ici sur CALAMEO

Bonne balade !

Fleuves, rivières, sources, rias, ruisseaux, on ne se lasse pas de les suivre, d'en découvrir un sens qui soit à sa portée, qui n'écrase pas, ne défie pas, convient à l'âge et aux pensées secrètes, non sans surprises, non sans tourbillons, mais constamment accessible. Ah! la constance des fleuves : ils nous mènent toujours en des lieux d'humaine résidence et de rencontres. Ils tracent et modèlent depuis des millénaires. Je les aime, et retrouve avec le même bonheur leur parfum de roseaux et leurs cailloux dorés.

Voici le Doubs, noir de galets polis et de mousses ardentes, en fil, en nappes, ou lac brisé sur de mourants écueils

Douce gorge de pierre, qui culbute en silence les mots inconnus de l'origine. La langue coule et s'infiltre en brumes éclatées.

Il pleut, il gèle, parfois, il fume de vapeurs salées sur la rigole sèche du temps sauvage.

D'où viennent sa course anguleuse et ses détours pensifs ?

On ne sait rien du trou de roche oublié des regards. On ne sait rien des fleuves, des origines, des méandres.

On voit se perdre les eaux. On voit naître la chute. Ou bien mourir ce cœur usé qui n'a plus peur du vide.

hiver Paris, sans pitié pour les genoux des filles

peau nue sous les jupes à plis marine

espérant en vain le rouge radieux

d'un collant qui fut toujours bleu

de froid lui aussi, comme aux enfants de Marie

comme toujours aux enfants derrière les fenêtres

aux enfants qui imploraient le monde de venir

jusqu'à eux

hiver Paris

fenêtres glacées qui demeurent

quand les enfants cachés ont dit leur dernier mot

d'enfant

et sont devenus grands