"maman" sculpture de Louise Bourgeois

impossible animal arrivé de la mer mi-poulpe mi-sirène elle s'est coulé dans l'estuaire avec l'élan électrique des anguilles entre les berges pierreuses des monts elle a embrassé les pentes et les bois elle a déployé le bourdonnement incisif des mots oubliés, des cris souterrains, de la sueur métallique elle s'est couchée là tête ronde écaillée de lumière qui rêve au non-retour, tournant le dos à l'océan qu'une guillotine de rouille retient au delà du vacarme et du vent puis elle s'est mise à rire et plus elle riait, plus elle déployait des milliers de dents acérées sur le chemin des plateaux nus et de la gorge froide qu'un jour elle aura digérés tout à fait qu'un jour elle aura tout à fait punis de l'avoir assujettie au fer et à l'orage "moi qui voulait n'être que goémon porté par le fil des marées" dit encore parfois Bilbao

la vedette de Bilbao désormais c'est lui : le musée de la fondation Guggenheim construit par Frank Gehry

le quartier moderne, c'est l'Ensanche

le pont transbordeur de Biscaye culmine à 50m en travers de l'estuaire

le casco Viejo, Centre ancien de Bilbao aux maisons hautes et resserrées

tout l'album "pais vasco" en cliquant sur ce lien

bonne visite !

    En ces moments troublés d'obscurantisme et de violence qui font, comme toujours, écho à d'autres évènements passés de violence et d'obscurantisme, j'ai aimé, en passant à Gernika faire le constat que les artistes (Picasso, Henry Moore, Eduardo Chillida...) et leurs oeuvres peuvent un jour surgir à la place des armes et du sang, et surtout, remplacer la dévotion au fanatisme d'où qu'il vienne par l'hommage à la beauté et à l'Art

à ces échos d'Henri Michaux ou de René Magritte

c'est une ville dérangée qu'on ne dérangera pas

une ville enfermée qu'on surprend en plein vol

car la ville de tous les ciels encombre les étoiles

et déconstruit l'image de briques et de broc

que le puzzle enrhume petit à petit

cactus métallique se riant de piques sans raison

Celle qui sur-réalise loin de son ambition capitale

pigeonne en forme de coeur, en forme de ciseau ou de pistolet à moustache

la tête entre deux sièges, le cul entre deux têtes,

la ville

ne fait pas sa maligne

ou c'est une autre ville, d'une autre fois, aux tables empesées,

autour des quais sans eau, des os sans corps, des clefs sans molette,

bruinant sur les ghettos du dimanche, les marchés de complaisance

pouet pouet la voilà, pas fière pour dix sous

le trait emprunté à la craie du trottoir

ceci

bercée des louanges de pensées grinçantes

qui sauvent ou perdent, ni une ni deux

ceci n'est pas une ville

 d'autres images de Bruxelles

c'est au petit matin qu'il faut prendre la mesure de l'éloignement

le froid cisaille la nuit sans sommeil

et porte aux nuages qui s'emmêlent des reflets d'eau et de désert paradoxal

on ne sait où aller pour échapper au vent

tandis que la ville, les rues, les blocs restent en travers, plantés dans le soleil naissant

somnambule et indécise, chaque avenue annonce un moment glissé de silence

marcher encore et puis tomber et se remettre en veille

une fois encore étrangère

une fois encore conquise

en attente du monde et des mots insensés

la belle aurore neuve est un ailleurs qui se dévoile

Etre partie. Etre arrivée

dans le port d'Amsterdam

ou sur d'autres chansons qui scintillent de canaux en canaux.

d'autres photos d'Amsterdam

je ne parle ni d'utilité commerciale, ni de tourisme à consonance historique, ni d'architecture, ni de rencontres à faire parler.

je veux dire la solitude impérieuse du marcheur rythmée par la seule nécessité des méandres de pieds enlacés aux méandres de pensée.

cette appréhension retenue et féconde d'un arpentage décidé quoiqu'aléatoire.

dans les villes et nulle part ailleurs.

j'aimais ces écrits de Georges Perec qui notifiaient l'urgence patiente de cette découverte en mouvement: celle des hommes, celle des lieux, celle des faits divers, des vitrines, des collages, des cours, des portes cochères, des aplombs de muraille, des allers retours, dont on reste toujours stupéfait lorsqu'on finit par voir la ville d'en haut, cherchant à reconnaître son chemin à ras de bitume. Qu'on ne retrouve pas.

C'est que la ville s'appréhende avec la loupe de l'entomologiste et le pas du montagnard, comme pareillement la ville m'appréhende sans le dire en son centre oscillant et sa rumeur secrète.

jamais secret moins bien gardé, toutefois, jamais regard plus détaché, puisqu'offert à la cantonade, puisque réfracté en des millions de regards, de mots et de cris, de grincements, d'autres pas martelés qui ne sont pas les miens, et qui pourtant...

villes d'odeurs et de bruissements; chacune sa lumière; chacune portant en elle la grâce infaillible d'un mot qui déroule en une seconde toutes les vies qu'elle malaxe dans ses fondations, ses amours, ses violences, ses assises bancales. Uniques et familières. Irremplaçables.

Paris Londres Valparaiso La Paz Lomé Rome Dakar Santiago Kiev Dublin Florence Toulouse Marseille Lisbonne ... où ?

villes où je marche et marche jusqu'au bout

de la complicité

je garde le meilleur pour la fin !

Bakhtchissaraï, gros village des Tatars de Crimée, magnifiquement mis en valeur.

C'est une histoire tumultueuse que celle de ce peuple ukrainien turcophone, dans le récit de laquelle je ne me lancerai pas ici .

Il faut seulement savoir que Les Tatars constituent une population originaire d'Asie centrale qui vivait en Crimée sous le régime d'un "khanat" . Ils sont de religion musulmane. Ils ont été déportés massivement après la dernière guerre mondiale. Aujourd'hui ils tentent de faire revivre l'originalité de leur culture notamment à travers la visite de l'ancien palais du Khan, et la présentation d'un artisanat original.

album Bakhtchissaraï

En allant jusqu'au village troglodyte de Tchoufout Kalé, on découvre la beauté sauvage d'un pays de falaises calcaires et de grottes escarpées.

chaleur sur la route

le silence naquit des pierres

à Tchoufout Kalé

le palais du Khan