c'est au petit matin qu'il faut prendre la mesure de l'éloignement

le froid cisaille la nuit sans sommeil

et porte aux nuages qui s'emmêlent des reflets d'eau et de désert paradoxal

on ne sait où aller pour échapper au vent

tandis que la ville, les rues, les blocs restent en travers, plantés dans le soleil naissant

somnambule et indécise, chaque avenue annonce un moment glissé de silence

marcher encore et puis tomber et se remettre en veille

une fois encore étrangère

une fois encore conquise

en attente du monde et des mots insensés

la belle aurore neuve est un ailleurs qui se dévoile

Etre partie. Etre arrivée

dans le port d'Amsterdam

ou sur d'autres chansons qui scintillent de canaux en canaux.

d'autres photos d'Amsterdam

je ne parle ni d'utilité commerciale, ni de tourisme à consonance historique, ni d'architecture, ni de rencontres à faire parler.

je veux dire la solitude impérieuse du marcheur rythmée par la seule nécessité des méandres de pieds enlacés aux méandres de pensée.

cette appréhension retenue et féconde d'un arpentage décidé quoiqu'aléatoire.

dans les villes et nulle part ailleurs.

j'aimais ces écrits de Georges Perec qui notifiaient l'urgence patiente de cette découverte en mouvement: celle des hommes, celle des lieux, celle des faits divers, des vitrines, des collages, des cours, des portes cochères, des aplombs de muraille, des allers retours, dont on reste toujours stupéfait lorsqu'on finit par voir la ville d'en haut, cherchant à reconnaître son chemin à ras de bitume. Qu'on ne retrouve pas.

C'est que la ville s'appréhende avec la loupe de l'entomologiste et le pas du montagnard, comme pareillement la ville m'appréhende sans le dire en son centre oscillant et sa rumeur secrète.

jamais secret moins bien gardé, toutefois, jamais regard plus détaché, puisqu'offert à la cantonade, puisque réfracté en des millions de regards, de mots et de cris, de grincements, d'autres pas martelés qui ne sont pas les miens, et qui pourtant...

villes d'odeurs et de bruissements; chacune sa lumière; chacune portant en elle la grâce infaillible d'un mot qui déroule en une seconde toutes les vies qu'elle malaxe dans ses fondations, ses amours, ses violences, ses assises bancales. Uniques et familières. Irremplaçables.

Paris Londres Valparaiso La Paz Lomé Rome Dakar Santiago Kiev Dublin Florence Toulouse Marseille Lisbonne ... où ?

villes où je marche et marche jusqu'au bout

de la complicité

je garde le meilleur pour la fin !

Bakhtchissaraï, gros village des Tatars de Crimée, magnifiquement mis en valeur.

C'est une histoire tumultueuse que celle de ce peuple ukrainien turcophone, dans le récit de laquelle je ne me lancerai pas ici .

Il faut seulement savoir que Les Tatars constituent une population originaire d'Asie centrale qui vivait en Crimée sous le régime d'un "khanat" . Ils sont de religion musulmane. Ils ont été déportés massivement après la dernière guerre mondiale. Aujourd'hui ils tentent de faire revivre l'originalité de leur culture notamment à travers la visite de l'ancien palais du Khan, et la présentation d'un artisanat original.

album Bakhtchissaraï

En allant jusqu'au village troglodyte de Tchoufout Kalé, on découvre la beauté sauvage d'un pays de falaises calcaires et de grottes escarpées.

chaleur sur la route

le silence naquit des pierres

à Tchoufout Kalé

le palais du Khan

Il me restait la tristesse et la mélancolie d'une ville ensablée dans un sombre passé, ou que dans tous les cas, je ne savais comprendre.  

Pas d'immédiateté, peut être à cause de l'écriture qui ne dit rien, de l'absolue étrangeté des visages qui ne se sont pas ouverts.

Mais le dernier matin, je sentis tout à coup, balayant le champ du bel azur, le vent de ces couleurs que j'avais occultées. Et la ville me parut, à cet instant, ouvrir un pan de ses secrets qui ne se trouvent pas dans les profondeurs auxquelles elle croit se perdre, mais dans la légèreté printanière d'un coup de pinceau posé sur l'hiver des regards.

J'ai cueilli les couleurs sans poser de questions.

Juste un moment de grâce sur l'impénétrable griffure des mots qui nous échappent.

album couleurs de kiev

lundi en Crimée (premier jour - le 22 avril)

Brassage de lambeaux reconnus, acérés, moulus, puis agglomérés, depuis ... on ne sait pas.

Le curieux patchwork fait émerger tout ensembles un cyprès florentin, une montagne ibérique, un puits de mine polonais, ou une esquisse de banlieue marseillaise.

Tout est là. Pourtant ce n'est pas la Méditerranée, pas le sud, pas le nord, pas la ville. 

Et le temps suspendu que l'oeil accorde aux mots indéchiffrables ne fait que ralentir la captation du sens en révélant l'artifice des coutures.

Les siècles, les peuples, les dieux ont tous laissé leur tribut au passage, mais la monnaie n'achète rien que le regret de ce qu'elle pourrait offrir, ailleurs, ou dans un autre temps, si les pièces du puzzle pouvaient s'arrimer les unes aux autres sans bizarerie, sans questionnement inutile, sans déchéance.

Chaud / froid qui ne dit pas le tiède, ni le bouillonnement, ni tout autre impossible regard qui fait fuir le présent, vers le haut, vers la mer, vers la couleur qu'il sollicite et persiste à chercher, quoiqu'il en soit. Quoiqu'il en coûte à ce monde qu'il faut réinventer.

Heureusement, il y avait les chants à venir.

Et la maison d'Anton Tchekov à Yalta fut un hâvre de silence heureux.

le théâtre grec de Sébastopol

et une plage à Yalta... où je ne me suis pas baignée !

Album "Crimée - Yalta Sebastopol"

se départir de quelque sorte, dont il ne reste rien et pas moi, mais pas moi

virer de bord, tourner le dos, attendre que revienne le goût du plus loin que j'imagine, ce grand départ aux saveurs de coco, qui va vers il ne sait pas où

les habits, les orages, les manches toutes retournées et quelquefois l'on sait,

et quelquefois pas, où l'on voudrait aller

mais au milieu du fleuve,

Michel Serres dans le "tiers instruit" parle de ce moment où l'aller est moins grand à exécuter que le retour

alors ...

on exécute, à petits feux, on installe, on y flotte, mais à peine installé, voici la fin du droit à ne rien faire

alors partir plus loin, partir plus nu, partir sans se retourner, ni les habits, ni les semelles,

je ne vais pas où quoique ce soit m'attend, je me tire, je dégage la voix encombrée des matins trop petits et des soirs sans issue

beaucoup de mots et peu de temps

juste le temps de ne rien faire, comme je voulais

et de dire merde à ceux qui restent

pour leur porter bonheur

ou pour ne rien dire d'autre

quand le malheur les tient fermés sous leurs cheveux qui se désolent

de rester sur leur tête, et de ne plus voler

venez à moi cheveux, et tête et tout le reste, la place est chaude

le temps est vide, moi je ne me retournerai pas,

croyez moi