De Santiago me fait défaut la légèreté du poème
c'était d'abord pour moi une ville grave
tatouée d'avenues imaginaires qui chantèrent un espoir depuis longtemps enfoui
je ne pouvais me décider à recalquer ensemble le choc du passé bouleversant et des années obscures, avec le désir du présent et le réel volé à la confrontation d'un temps sans anicroches

Santiago était avenante, propre, rebâtie, américaine et chaude
mais moi je la voyais sanglée dans un décor meurtri et déserté depuis toujours
je voulais retrouver son image tremblante sur le film en noir et blanc de l'inimaginable, où la vie se resserre et s'étreint dans un dernier sursaut
mais l'autre vie des hommes est la plus vraie, vérité du jour héritée de l'instant, vérité sans mémoire
toutefois apparaissaient en ombre sur le grand théâtre des immeubles et des verrières, des escaliers du métro, des terrasses où la jeunesse hésite entre parillada et bière au litre, sur la caillasse scintillante du Rio Mapucho, une saisie de failles, repères et reprises d'un tissu ancien trop délavé qui n'a même plus de nom
comme des tâches indélébiles et révélatrices :  vendeurs à la sauvette qui bradent leurs habits, chassés par les soldats, étudiants infortunés qui mendient dans les rues, et cette femme au consulat qui m'a dit "nous n'allons plus à Valparaiso, ce sont tous des voyous !"
A la porte des quartiers huppés, encore, la Cordillère est secouée d'un rire dévastateur qui finira par solder tous les comptes

je ne comprends rien à ce temps décalé, où je me perds, où je m'enferre
sur un rail de sable qui ne mène plus à rien

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