un plombier gratte les murs de la salle de bains.
car, oui, le matin, un peu de trivialité ne nuit pas.
sous les carrelages de 17 ans d'âge (plus long temps pour moi que tout autre dans une même maison ... au secours !), le fringant bazar à peu près cohérent et visible fait place à un estran de moisissures et de gravures paléolithiques.
Le millefeuille de la bienséance se lézarde et laisse apparaitre ce qui dormait dans nos murs, dans nos têtes blasées, des couches inavouées dont personne ne veut se rappeler.
jusque dans ce cagibi, le mensonge de la surface nous saute à la figure
et provoque, à l'occasion, une toux allègre, ou plutôt allergique, qui tend au refus des apparences.
pourtant, ce continent oublié d'un demi-mètre carré porte une invitation explicite au voyage du regard et de la belle surprise
ce qui là, est le fondement honorable, le soutien, des couches défraichies
sur lesquelles on ne s'attardera pas
ah! vite, donc, un peu de fraicheur, un grand tour de grattage et de reconstruction, décapitons les 17 ans, et retrouvons une nouvelle grimace
le propre sur le sale, la main de fer dans le gant de velours, le maquillage sur les rides, et roule ma poule
intérieur reparti
pour combien de secrets ?