J'avais publié le 8 mai 2011, à l'occasion d'une célébration "parallèle" de cette date symbolique par le Mouvement de la Paix, un "slam pour la paix" que beaucoup de gens ont aimé sur ce blog. Comme on n'a plus grand chose à espérer, en particulier avec l'accroissement sans précédent des dépenses militaires dans le monde, le développement ultime de l'arsenal atomique, sans compter le volume des ventes d'armes par notre pays, je m'autorise à une publication de cette version réactualisée, sans illusion, mais juste parce que de nombreux problèmes économiques, écologiques et autres seraient résolus si les dépenses militaires étaient affectées à des priorités vraiment nécessaires pour le bien de l'humanité. Qu'attendons nous ?

Paix aux miens, paix aux vôtres

et paix à tous les autres

Paix aux morts des tombeaux, au marbre et aux statues

À la fleur au fusil sur le front des vaincus

Aux gars des der des der qui lançaient leurs chansons

En vain, la peur au ventre, dans le bleu horizon

Paix aux pays conquis dans le fracas des armes

Quand la loi du plus fort vient soumettre les âmes

Enchaîné comme un nègre, mort comme un bon indien

Soumis comme la femme, rouge comme le vin

Paix aux villes martyres qu'on a abandonnées

à la coulée des pleurs, aux ruines du passé

quand la mort épousait la brûlure de l'atome,

aux déluges de fer qui transpercent les hommes

Paix aux folles d’Argentine, aux mères du Chili

Qui réclamaient justice pour leurs enfants meurtris

Torturés, démembrés, qu’on a lancés là bas

Dans la blancheur du grand désert d’Atacama

Paix à l’enfant soldat chassant dans les rizières

Un autre enfant traqué de son pays en guerre

On l’a shooté à mort, croyant qu’il oubliera

Le regard terrifié de son frère qu’il abat

Paix à la fille sans nom qui pleurait en douceur

Au bord d’un marigot pour conjurer sa peur

Sur son corps dénudé, jeté le sac d’école,

Les soldats ont gravé l’humiliation du viol

Paix aux peuples innocents qu’on veut éradiquer.

Cachés sous le mépris de la conscience morte

Ils meurent en silence derrière des barbelés

N’espérant plus jamais l’ouverture d’une porte

Paix à la mère perdue cherchant sur un chemin

De terre et de sang noirs un signe du destin

La fin d’un cauchemar, réveil, qui remplira

Cet arrondi du vide où l’enfant ne dort pas

Paix à la Palestine, à l’enfant de Gaza

Au déluge de fer qui répondait aux pierres

Aux arbres calcinés, à la terre sacrifiée,

À l’agonie des hommes que l’on n’écoute pas

Paix aux morts innocents, au jour des attentats

Paris-Charlie, Mali, Nigeria, Sri Lanka

à la colère des dieux, à la folie des hommes

qui massacrent en priant ou déferlent en pogrom

Paix à la terre meurtrie, aux forêts qu'on abat

au paysan qui tombe en implorant la pluie

à la mort programmée des pôles à l'agonie

aux enfants affamés que le temps n'attend pas

Paix à tous ceux qui vendent, qui trafiquent et fabriquent

Des armes en tout genre pour une poignée de fric

Je rêve que leurs mains s’ouvrent sur des colombes

Où le labeur des hommes dessine un autre monde

Paix aux incarcérés, jugés, exécutés

Pour avoir résisté au vent des oriflammes

À ceux qui disaient non aux bombes et au napalm

À ceux qui disent oui à la fraternité

Paix aux miens, paix aux vôtres

Et paix à tous les autres

Premier mai :  rouge et noire manif, je défile toujours avec les anars, leurs protestations sont plus gaies, et leurs cadences plus inégales !

Sur un banc quai du Steir, premier soleil depuis des semaines. Et un sandwich vite attrappé dans le seul magasin ouvert de tout le quartier.

Devant moi, les miettes échappées du casse-dalle. Trois gros oiseaux accourent en dandinant vers la manne convoitée. Rapide, fulgurant, un petit piaf vient leur voler droit sous le bec. Les trois gros se retrouvent pigeons à plus d'un titre. Le morceau de pain tombe et retombe mais le petit s'accroche. Afflux d'affamés lourdauds qui se bastonnent pour rien. Le piaf n'aura pas tout perdu.

Et là, un vieux monsieur. Il fait semblant, semble-t-il, de téléphoner dans la seule cabine qui doit rester à mille lieues à la ronde. Et s'approche. Fait beau, dit-il. Oui, je dis. Vous vous y connaissez en pigeons, il demande. Pas trop, je réponds. Il bredouille quelque chose. Je réponds distraitement. Il regarde pensivement les emplumés qui débattent. Et tout à coup : vous croyez que cette variété là, on pourrait les manger ? Merde, il a faim ce vieux ! et moi, plus rien,  j'ai tout balancé aux oiseaux. Fin du sandwich. Fin de la conversation.

Il repart vers le banc d'à coté voir si la femme qui l'occupe a fini son quatre heures.

Pour un peu, je lui aurais bien dézingué un ou deux volatiles pour son déjeuner. Pas osé.

Mes copains anars, peut être, l'auraient fait !

De Quimper à La Paz, le pigeon ne change guère !

Et puisque c'est bientôt Noël, plus que de la bouffaille, ou de la consommaille, je préfère offrir ce texte que j'avais écrit pour le mouvement de la paix le 8 mai 2011.

J'ai un peu modifié et augmenté ce texte en 2019. Je dépose ici la nouvelle version

Paix aux miens, paix aux vôtres

Et paix à tous les autres

Paix aux morts des tombeaux, au marbre et aux statues

À la fleur au fusil sur le front des vaincus

Aux gars des der des der qui lançaient leurs chansons

En vain, la peur au ventre, dans le bleu horizon

Paix au pays conquis dans le fracas des armes

Quand la loi du plus fort vient soumettre les âmes

Enchaîné comme un nègre, mort comme un bon indien

Soumis comme la femme, et rouge comme le vin

Paix aux villes martyres qu'on a abandonnées

à la coulée des pleurs, aux ruines du passé

quand la mort épousait la brûlure de l'atome,

aux déluges de fer qui transpercent les hommes

Paix aux folles d’Argentine, aux mères du Chili

Qui réclamaient justice pour leurs enfants meurtris

Torturés, démembrés, qu’on a lancés là-bas

Dans la blancheur du grand désert d’Atacama

Paix à l’enfant soldat chassant dans les rizières

Un autre enfant traqué de son pays en guerre

On l’a shooté à mort, croyant qu’il oubliera

Le regard terrifié de son frère qu’il abat

Paix à la fille sans nom qui pleurait en douceur

Au bord d’un marigot pour conjurer sa peur

Sur son corps dénudé, jeté le sac d’école

Les soldats ont écrit l'humiliation du viol

Paix aux peuples innocents qu’on veut éradiquer

Cachés sous le mépris de la conscience morte

Ils meurent en silence derrière des barbelés

N’espérant plus jamais l’ouverture d’une porte

Paix à la mère perdue cherchant sur un chemin

De terre et de sang noirs un signe du destin

La fin d’un cauchemar, réveil, qui remplira

Cet arrondi du vide où l’enfant ne dort pas

Paix à la Palestine, à l’enfant de Gaza

Au déluge de fer qui répondait aux pierres

Aux arbres calcinés, à la terre sacrifiée

À l’agonie des hommes que l’on n’écoute pas

Paix aux morts innocents, au jour des attentats

Paris-Charlie, Mali, Nigeria, Sri Lanka

à la colère des dieux, à la folie des hommes

qui massacrent en priant ou déferlent en pogrom

Paix à la terre meurtrie, aux forêts qu'on abat

au paysan qui tombe en implorant la pluie

à la mort programmée des pôles à l'agonie

aux enfants affamés que le temps n'attend pas

Paix à tous ceux qui vendent, qui trafiquent et fabriquent

Des armes en tout genre pour une poignée de fric

Je rêve que leurs mains s’ouvrent sur des colombes

Où le labeur des hommes dessine un autre monde

Paix aux incarcérés, jugés, exécutés

Pour avoir résisté au vent des oriflammes

À ceux qui disaient non aux bombes et au napalm

À ceux qui disent oui à la fraternité

Paix aux miens, paix aux vôtres

Et paix à tous les autres

Il n'y a aucun évènement de la vie sociale qui, plus que le deuil, suscite des rituels et des rassemblements d'individus pour affermir la convention permettant à la vie, une fois ceux ci accomplis, de reprendre son cours normal et mouvementé.

tant que le mort est encore présent, la mort arrête le temps, suspendu en un point d'exclamation incrédule, douloureux, ou révolté, que le passage par un autre espace temps, celui du rite, permet de dépasser.

je ne sais pour quelle raison ces questions m'ont toujours fascinée.

quand j'étais en fac de psycho, j'avais rédigé mon mémoire de fin de licence sur le thème "la mort et l'imagination de l'au delà", ayant eu connaissance à cette époque du livre d'Anatole Le Braz "légende de la mort", alors peu lu en dehors de la Bretagne, où je ne résidais pas

j'ai plongé, avec une sorte de trouble délicieux dans l'étude des rituels au travers des cultures et des traditions mortuaires qui les accompagnent

cette rêverie symbolique et culturelle résiste-t-elle à l'épreuve de la réalité pour celui, celle, dont je suis, qui ne croit en aucun au-delà ?

ainsi  divaguaient mes pensées, lundi, lors d'un deuil familial et d'une cérémonie empreinte d'un recueillement bien marqué du sceau du catholicisme le plus affirmé

comme lorsque j'écoute la musique de Bach, ou que je visite une cathédrale, mon coeur voudrait se tourner vers la beauté humaine des choses et non vers le ciel qui rajoute à la gratuité du beau et, dans ce cas, à la simplicité naturelle du rite, un sens omniprésent, étouffant, asséné et perturbateur qui fait parfois monter la colère au lieu de la pitié, le ressentiment en lieu et place de la tendresse, la révolte là où l'humanité ne devrait qu'être amour et compassion

comme si la petite maman ratatinée qui gisait dans le cercueil ne pouvait suffire à emplir ses amis, sa famille, de larmes attendries, mais qu'il eût fallu, pour faire bonne mesure, y accoler sans fin le nom de dieu et de tous ses saints pour accorder à cette vie là une once de valeur "en soi"

le rite de partage et de passage, ainsi pollué par un appel constant à l'espérance des croyants, devient pour l'incroyant un moment où le mensonge se subsitue à la beauté véridique et humaine de l'accomplissement des créations, des naissances, d'enfants ou d'oeuvres, que sont nos humbles productions et nos parcours insensés.

j'eusse aimé que le nom seul de cette petite vieille, soufflé comme une bougie qui n'a plus de réserve, demeurât un instant sur nos têtes et restât dans les coeurs sans plus d'explications et de pesants appels à l'éternité du songe au delà de la mort nécessaire.

le rite m'avait semblé autrefois ce moment universel où l'on referme un livre, chacun ayant écrit sa page, mais je ne vois nulle part où il en soit ainsi

ce que j'aimais dans mes études n'était donc pas la vision du rituel, mais celle du mort, dénudé face au silence et au vertige du mystère, sans effet de prière pour conjurer quelle peur ? sans autre lieu, espace, et temps que celui d'un arrêt où le vivant reprend son souffle, avant de repartir vers sa mort douce, panthère gracile à l'équilibre d'un arbre ignoré

Nous avons fait hier à Concarneau (29) un défilé d'anti mode qui s'est appelé
"belles mais harnachées"

dont voici le poème de présentation...  qui parlera mieux qu'un long discours

Corseter, entraver, baleiner, aiguiller, bander, pincer, brider, lacer, peser, marquer, serrer, visser, fermer, ceinturer, ...

Tout ce que le vocabulaire imagine comme étant lié au supplice a été utilisé pour la toilette des femmes.

discours contradictoires de politiques français à Dakar à propos de l'esclavage et autres avanies subies par les africains de la part des européens au moment des traites négrières, colonisation, et  pillages organisés...

alors, faut-il demander pardon ?

il semble qu'il y ait une différence fondamentale de nature entre "reconnaissance" et "repentance" : la première est de l'ordre de la justice, du respect des vérités historiques et humaines que les évènements en question ont souvent malmenées, la seconde de l'ordre d'un discours moralisateur qui, n'engageant que les mots, traduit par une sorte de vertige d'abaissement, l'idée qu'on se met ainsi à la portée de celui qu'on a blessé
c'est à dire qu'on n'est jamais à la bonne hauteur pour se regarder en face, au bout du compte, et que cette pseudo humiliation ne recouvre que des ambiguités douteuses qui nous font ainsi rejeter des fautes irréparables vers les poubelles fatalistes de l'histoire.

je ne demande pas pardon pour les actes de mes ancêtres, même si je les trouve odieux, même si je clame haut et fort qu'ils ont existé et que ce furent des tragédies, parce que c'est aujourd'hui et maintenant qu'il m'appartient de considérer l'autre sans arrogance, de le respecter autant que de demander son respect en retour, sachant que ce sentiment entre nous ne peut exister que par nos actes en présence

n'allez pas croire que je serais prête à reconnaitre le "rôle positif de la colonisation" ( me suis-assez battue contre cette loi !), ni que je n'ai sentie, maintes et maintes fois, combien ma peau de blanche avait une signification douloureuse intégrée au profond de nos inconscients lors de rencontres avec vous, amis africains.
tout cela je le reconnais, c'est à dire que j'accepte que cela me revienne à la conscience, avec l'histoire, avec les mots, avec les images insoutenables de ces déchéances que vous avez endurées

mais pour moi vous n'êtes pas déchus, vous n'êtes pas à terre
je ne vous relève pas
je ne m'agenouille pas

je vous écoute et je vous parle
je comprends que je ne comprends pas tout

il est certain que jamais , au grand jamais je ne m'autoriserai à dire que  "vous n'êtes pas entrés dans l'histoire" ou que "Le problème de l’Afrique, c’est de cesser de toujours répéter, de toujours ressasser, de se libérer du mythe de l’éternel retour, c’est de prendre conscience que l’âge d’or qu’elle ne cesse de regretter, ne reviendra pas pour la raison qu’il n’a jamais existé." (discours de Nicolas Sarkozy à Dakar)

cette intolérable façon de savoir mieux que l'autre ce qui est bon pour lui, de lui asséner des jugements portés en fonction de ses propres analyses, sans aucune distance, sans aucune écoute, sans aucun doute, mais avec le mépris avéré de celui qui croit pouvoir se le permettre, me met en fureur

mais je  ne peux pas me repentir

parce que je ne cautionne ni ce qu'ont fait mes pères ou mes semblables, ni ce qu'ont fait ou feront les français, les blancs, les européens à votre égard

la couleur de peau ne crée pas, pour moi cette sorte de fraternité solidaire, donc pas cette redevance à l'expiation de ce que je n'ai pas commis

je vous respecte et je vous aime, pas à cause de votre couleur, ni en dépit d'elle, mais parce que nous nous rencontrons et que nous nous acceptons
égaux et différents
frères et étrangers
semblables et inconnus