Plus de vingt ans après avoir écrit une courte pièce de théâtre appelée "7 jours d'Icare", je retrouve le mythe à l'occasion de 3 linogravures qui m'ont conduit là où je ne pensais plus aller.

Sur une base d'aquarelle, ces trois linos ont été tirées à 6 exemplaires chacune...  et sans trop l'avoir cherché c'est le thème qui s'est imposé à moi ..

Quelqu'un d'intéressé peut, s'il le désire, trouver le texte de cette pièce sur une page de ce blog

sept âges de vie

sept petites toiles carrées (20x20cm)

sept temps de réflexion !

J'ai réalisé ces tableaux  en atelier sous la conduite oulipienne du peintre Pierre Desvaux en juillet dernier à Aubazines - Corrèze (stage basé sur la notion de palindrome : mot ou phrase qui peut se lire aussi bien de droite à gauche que l'inverse. Ex : radar, kayak, "un art luxueux ultra nu"... etc.)

Pour mémoire, l'Oulipo (OUvroir de LIttérature POtentielle) est un mouvement artistique créé en 1960 , auquel ont appartenu, entre autres, Raymond Queneau, Georges Perec,  ou Italo Calvino. Les jeux littéraires sont basés sur la notion de consigne, ou de contrainte, au travers desquelles l'imagination est appelée à se développer sur une multitude de lignes directrices quasi mathématiques qui n'excluent pas la fantaisie débridée : en effet, tout en suivant la même consigne, chacun y enserre sa personnalité et son esprit créatif, ce qui produit des résultats sans apparences communes.

Mon imaginaire n'est pas, sur ce projet, tout à fait au beau fixe dans un monde dont l'image s'assombrit, mais le but de l'art, quel qu'en soit le résultat, n'est-il pas de faire de "tout", un objet de création. C'est peut être une façon de le rendre meilleur qu'il n'est ; le monde, je veux dire.

aux confins de la peur

l'acier nappe d'un cri 

l'engrenage métallique des eaux

et l'ombre des guerriers

sous la terre mécanique

quelle femme en douleurs

brave le vent orange

et les soleils morts nés

ah ! le camélia

constellé de bouches roses

chanson de printemps

**

chaleur des journées

au parfum d'herbes coupées

l'été revenu

**

novembre en bataille

tant de feuilles qui s'éloignent

de la branche noire

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un seul arbre nu

effleuré par le vent gris

fine cicatrice

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Ce fut déjà le titre d'une expo réalisée en 2016... Assembler. Assemblages.

Coller et réunir. Loin de l'idée de l'hétérogénéité, travailler à l'unité. Un jour, qui sait, à l'absolu de l'unité, retrouvée en un seul temps, en un seul lieu. Totalité de l'art de la vie, de la production juste avant le big bang. Un petit big bang comme un pétard mouillé, dont on a été le passeur. Quand même. Un seul moment où ça va coller, celui peut être du dernier souffle, ou de la dernière œuvre (on appelle ça une œuvre, mais oui, sans honte, ce qu'on fabrique, n'est ce pas ...).

Construire d'abord par accumulation, collage, superposition, découpage et recollage de tout ce qui fait le passage du temps : abolir les moments séparés, assembler ce qui s'est opposé, rassembler les affrontements techniques, refaire inlassablement avec ce gout de recuit, de passé proche et lointain, déconstruit et compressé en un présent qui s'effrite aussitôt, qui ne dure pas, qui cherche sa respiration, sa justification à exister, à recréer. A créer. Quoi ? sinon l'acte créateur lui même ? Et lui, là, il ne se remet pas, il se décompose méchamment, et se retrouve, parfois, avec la volonté malfaisante de chercher sans se lasser une aptitude à réunir les plus éloignés de soi, de tout, de rien.

Ah! ce n'est pas un grand dessein (dessin?), ou l’œuvre monumentale de la vie qui se hausse au dessus d'elle-même. Non! Nécessité intime, reptation, fondamentale qui aspire et  bave  ce qui passe à sa portée : faire avec ça et ça, et puis jeter, rejeter, détruire et recommencer. Faire comme on dit aujourd'hui, du recyclage. Vie composée de tous les cycles, qui croît, alors, en spirale, en détours collés les uns aux autres, les uns sur les autres. Pour ne faire que l'apparence d'un cercle qui se mord la queue et mange à tous les râteliers. Fait feu de tout bois, même s'il n'y a plus de bois. C'est la soupe à la grimace des désirs, des actions, des restes et des repousses.

Et puis, je déchire ce que j'ai assemblé, et puis je recolle ce que j'ai déchiré et tout est en moi, à moi, comme si ce n'était que cela : l'habit d'arlequin, pour le rire et la fureur, un habit d'empereur fou qui règne sur un seul sujet : lui-même. Mais cela, est ce bien sûr ? 

sans avoir les mots... les mots.... les mots des maux.

Alors, STOP !