Sortie ce matin premier avril à six heures. Visite à pied de la petite ville sur des ponts branlants, dans des quartiers où les grands hôtels côtoient des chemins de cabanes

Près du temple les femmes attendent le passage des bonzes pour leur offrir des nourritures terrestres, le soleil se lève, il fait doux. Je m'assieds sur une pierre pour les regarder.

Dans l'autre rue des fillettes vont à l'école en vélo. Entre les moinillons et les écolières quel destin choisir pour être heureux ici ? Qui choisit ? Les parents, l'état communiste, ou la puissance religieuse ?

Sur le toit de l'hôtel les montagnes m'entourent, silhouettes fantomatiques et bienveillantes. Elles semblent immortelles, détachées et protectrices

Devrais-je leur dire merci ?

Il fallait ne rien penser, il fallait le moment présent, les pieds, le corps, dans la ville.

La photographie s'écartait de la rumeur. L'image gardée sur l'écran ne comptait plus, seulement  celle qu'on tenait dans son regard, celle qu'on avait vraiment vue ... qu'on partagera avec les mots ?

Se taire d'abord dans le vacarme des moteurs, et d'autres mots incompris. Et pas d'autres envies : voir, sentir, le reste est ineffable intransmissible, le temps défile et l'on est dans le film, dans l'image, le son, l'odeur, rien ne se compte

Un instant on s'arrête pour écrire, c'est-à-dire respirer : l'image ne resterait que pour un seul sens, je voulais être là, dans tous les sens. Je ne suis pas le centre, je suis autour, et ce que j'embrasse c'est la multitude de l’autre.

J'aime le bruit de l'altérité. Les choses, les objets, les monuments ne sont rien d'autre que des sentiments, nés de sensations, d'immersions.

Le surplomb des maisons inconnues, étroites et verdoyantes, qui dominent la rue, qui exacerbent le sens des millions de vies qui les habitent : je ne les fixe pas, je les digère, je les écoute

Infini des moteurs, scooters, motos, cris des vendeuses ambulantes sous leurs palanques chargées, troupes d'enfants, partout musique, sur les bords du lac, ensemble de femmes, tous âges confondus, dansant le soir sur des rythmes d'ailleurs, pétarades inexpliquées, bruits de ferraille, déchargements, klaxons, appels.

Le train vers Dien Bien Phu passe au milieu d'une rue étroite, cerné par les tables des consommateurs que la police disperse, une fois le train passé

Le vent du soir porte loin la sonorité urbaine, comme au théâtre des marionnettes sur l'eau où les tambours et les flûtes aigres accompagnaient chaque geste

La ville ne dort pas, les sourires ne bruissent pas, ils accompagnent.

Les voix tournent en rond, effrénées, tenant en joue mon sommeil incertain

Une publication de poèmes et d'images sur Calameo, pour explorer les villes de 3 continents, avec le hasard pour guide et le bonheur de la découverte en bandoulière ...

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le nom de Prague résonnait d'un passé meurtri de chars, de printemps écrasé, de douleurs insoutenables. J'étais nourrie des films qui fleurissait dans l’espérance, c'était l'année de mes 19 ans.

le nom de Prague était Bohème, il devenait l'état de lieux qu'il fallait parcourir pour une vie sans complaisance et sans objet.

le nom de Prague était Moldau, dont les accents emportés avaient fixé le tracé d'un fleuve musical toujours ami.

et puis

il y eut la gare encombrée de bus, les échangeurs désordonnés, les immeubles roses et les foules animées

il y eut la Vltava aux rives abruptes, les ponts innombrables, les mille clochers, les cimetières, les adieux tragiques, les souvenirs réalisés

j'étais donc là, submergée d'images trop belles, ou trop conformes, ou trop soumises à l'avidité des étrangers qui se pressent  dans les ruelles, comme on visite une vieille parente qu'on reconnait à peine

et puis

Kafka

l'homme vide et dense de métal poli

l'homme du sourire absent

l'homme semblable de la fraternité

Kafka de Prague chuchote l'essentiel

ce qu'on n'oubliera pas.

Bus de nuit vers la Scandinavie, il y a quelques années, lueurs nocturnes et briques alignées. C'est Hambourg, vite traversée. Pour retrouver un jour les canaux glauques, le port immense, l'attirance du lointain.

Car les villes ne parlent pas, elles appellent. Leur débit de sirène est calibré par le grincement des grues et l'espace contraint du béton. Mais il y a toujours une eau qui sommeille, ou rutile. Un fleuve. Chemin d'où la ville s'élance sans compter, sans briser aux méandres arrondis les lignes cadencées de ses architectures, ou les couleurs arrogantes de ses murs vivants.

Dire : oui, je viens. Quartier de Sankt Pauli où caquettent les bordels, immeubles du vieux commerce qui musent en silence, audaces des vaisseaux de pierre, pyramides, pointes acérées des clochers agonisants, tous embarqués vers les eaux froides.

La ville n'est pas la nature, dit-on. Elle avale nos questions, nos rudesses, nos violences. Elle nous ressemble alors, bien plus que nous croyons. Voilà notre Nature. Notre paradoxale volonté.

Hambourg : elle a quelque chose de moi, qui n'aime pas la mer, et ne sait me passer de son exigence.