les femmes à l'aiguille devinent les piqûres de nos hésitations où les petits pas petits points recouvrent les bouillons de vagues envolées. Les oripeaux de soi perdus sur les chemins parfois dansent encore avec exubérance parfois restent cousus aux boucles...
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Elle a dit : maintenant, je laisse, je file, j'arrondis le vide autour de moi. Je cesse de vouloir. C'est maintenant la plongée sans le remords, la scène qui s'effrite sous la pluie. Le petit théâtre est emporté à toutes jambes et les bouts au dessus...
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juste un doigt de rose, comme l'aurore du vieux sage ? comme le temps pressé qui cache bien sa griffe ? un doigt de vent captif ? un semblant de décence ? Ah, mais, non ! un doigt d'horreur, un doigt d'honneur pour nous pauvres vivants, mouchetés d'i...
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(lambeaux de mémoires post-mortem) ce que je vois du monde à présent ce que je vois du monde je l'ai appris de l’aube qui étire ses bras de laine et les fils tricotés des brumes ralenties que je dévide à ne savoir qu'en faire, des étoiles tombées du halo...
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...après l'exposition "Henri Michaux Face à Face" au centre Wallonie- Bruxelles à Paris (face à Beaubourg) Me souviens de ces jours où je la découvrais, puis l'oubliais, la retrouvais ici et là, pour une chanson fredonnée (Danielle Messia), pour un poète...
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à la mémoire des enfances cousues de fil blanc, où l'on traçait sur les cahiers de grands signes en bataille et tout au bord des dentelles fripées d'autres histoires, une poussière de diables et d'anges retenaient nos alarmes, le temps qu'il lui fallait...
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Voici le terme d'un processus par lequel une nation entière et souveraine décide de ses orientations politiques pour les années à venir. A travers ce choix elle manifeste son attachements à des valeurs, des idéaux et précise ses désirs et ses espérances...
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Descendant l'autoroute qui court de Millau à Montpellier, se découvre en peu de temps un subtil changement de paysage dont on ne sait avec certitude s'il vient de l'air, de la terre, des couleurs ou des odeurs. On sait seulement qu'on a franchi un pas...
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au temps des migrants, des malgré eux, des morts d'avant et de toujours, quelques mots, quelques traits pour contrer les absences Parce qu'il y a quelque part ce gouffre à l'embouchure masquée où coulaient les générations.Ce puits des morts où sont embusqués...
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Accidents Dans l'art de la scène ils se multiplient confusément. On oublie le texte, on laisse tomber le livre, on trébuche sur une latte disjointe. On ne sait plus, d'un seul coup où l'on se trouve, ce que l'on fait, ce que l'on doit faire. Le public...
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18h, soir d'hiver sur le seuil de la porte je m'installe avec une bière fraiche et une cigarette comment choisir ? la première fleur de camélia ou le bananier cramé de gel ? moi, je parle avec les morts, tous les morts, les morts de l'eau, de la terre,...
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... le premier livre de poésie que ma mère m'a offert quand j'avais 5 ans, lorsqu'elle m'apprit à lire puis, les premières cigarettes mentholées que je lui piquais en douce à 15 ans Ce soir je fumais une clope dans la nuit glacée en guettant la lune qui...
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Après la publication de mes livres "lettres d'anisara aux enfants du Togo" et "Villes d'Afrique", ce blog rend compte en chroniques, poèmes, photos, dessins, des rencontres avec les humains et la solidarité, avec la poésie, l'art, les cultures, l'Afrique et les voyages.
