j'ai eu le plaisir de recevoir un commentaire d'une jeune étudiante "berbère de l'autre rive", comme elle se nomme elle-même, accompagné de quelques poèmes ... comme une réponse à l'appel en écho de tous les espaces de nos différences... qui se ressemblent aussi plus qu'on ne croit!

merci à elle !


voici trois textes de "saïfi"

Depuis deux mille ans
L’herbe nous cache
Dans l'impasse
De l'histoire

L’arbre de notre sang
S’est desséché
Et lorsque nous enfantons,
Nos ancêtres ne nous parlent plus.

Nous n'avons plus de nom



Ce sable qui a glissé sous notre peau,
Le sang des dieux, l'amour !
Traces laissées au milieu de la solitude.

Le corps qui ne connaît pas
Le vent tiède de la voix,
La prière du silence.

La nuit



Jours d'enfance,
Une heure durait longtemps.
La nuit était vie infinie,
Les nuages,
Terribles cavaliers de l'océan.

Tout était grandeur!

Notre âme, c'était l'herbe.
Et les arbres nous disaient
Toujours vous serez notre terre!

j'ai parlé une fois déjà en employant ce terme contradictoire qui recense pourtant une infinité de moments où la vie s'acharne à nous faire saisir la démesure de nos envies face à la stérilité de nos réalisations, mais avec, dans le même temps, la capacité d'en rire parce que la vie qui coule dans nos veines est aussi la source de nos plaisirs !

exarcerbé par l'argile rouge du sang originel, ce désespoir est aussi violent que le rire est vaste sur la terre, là bas ...
on se prend au même jeu, on lâche ses chevaux de raison mesurée et l'on se bâtit un rêve à la taille de nos démesures, et l'on chûte, aussi souvent, parce que la terre est comme partout, aussi souvent muette que le ciel !

une de mes lectrices qui a connu mon parcours de comédienne me parle "d'enchantement pourrissant", terme qui évoque un spectacle que j'ai joué il y a une quinzaine d'années à partir du texte d'Apollinaire : "L'Enchanteur Pourrissant" , c'est à dire l'histoire poétique de l'enchanteur Merlin pris au piège de la fée Viviane dans la forêt de Brocéliande
le rapport entre cet imaginaire celtique, sylvestre et liquide n'est pas si loin de ce pessimisme brûlant, corrompu et légendaire de la terre africaine

peut être parce que les celtes, eux non plus ne privilégiaient pas l'écriture, peut être parce qu'ils croyaient aux mythes, et à une force d'esprit qui s'oppose à l'ordre matérialiste, constructeur de notre monde d'occident "romanisé", peut être parce qu'ils aimaient l'image de ce que nous appelons aisément "désordre" et qui est seulement "un ordre autre" dans l'organisation mentale des idées et des sociétés.
Ce qui définit au fond la culture, dans l'expression de toutes ses différences  

voici quelques phrases de la lettre écrite par mon amie Chantal

".../ Quel imaginaire poétique et lyrique qui nourrit un langage imagé, parfumé, palpable et sonore dans une avalanche de métaphores.
En même temps la vision réaliste, dure, non complaisante d'une société des hommes violente et corrompue nous saisit et contribue à dégager une sorte de spleen, d'enchantement pourrissant.

Humaine, sincère et prudente tu laisses un espoir aveugle à ces jeunes africains, pour ne pas dire peu d'espoir.

Personnellement je pense qu'ils implorent l'aide financière et technologique des pays dits développés et que notre amour ne serait qu'un plus, la cerise sur le gâteau.
Il serait bien de les mettre en garde contre toutes les convoitises actuelles et d'insister sur le fait que l'éducation sera le meilleur secours en toute circonstance...

J'ai aimé ce livre, réellement différent, chargé de cette forte émotion libératrice qui s'appelle catharsis."

dans l'échange de mots qui a présidé à la rédaction du livre, j'ai d'abord été la destinataire de moments d'écriture partagée, comme je l'ai déjà évoqué, mais aussi de lettres et de poèmes qui disaient chaque fois la douleur d'une parole qui n'a pas de lieu pour s'écrire et s'afficher, parce que les moyens de communication manquent le plus souvent, et que la liberté de se manifester, de quelque façon que ce soit, est toujours trop loin du rendez vous qu'ils espérent !

le moins que je puisse faire est de laisser une part de cet espace de libre expression aux mots de mes amis, qui m'ont portée, qui m'ont installée dans mon projet et lui ont permis d'aboutir.



LA REALITE DE LA VIE MORALE

Combattons pour la paix
Oui pour la renaissance de l’Afrique
Cette Afrique –là
Cette Afrique qui a perdu ses enfants
Pour toujours et à jamais
Souffre aujourd’hui de l’asthme mental
Elle a été sacrifiée
Pour rien cette femme est morte
Engloutie par sa propre souffrance
Cette femme qui était un cœur sacré d’Afrique
Perdant du sang sanglote

L’on a pu imaginer un rêve impossible
Mais non c’est une réalité
Que personne au monde ne pourrait nier
La mère fatiguée dans son gouffre
Crie en vain alarmée et meurt.

Est-ce cela que vous voulez de l’Afrique ?
Insensés criminels désespérés par la soif
De la justice
Pour la plus part d’eux le soleil est mort
Plus qu’à jamais le grand jour est là
Ce grand jour finira par apparaître
C’est en quoi il ne faut la foi totale
Cette chose la plus chère au monde
Est de sauvegarder l’enfant d’Afrique

LA VIE DE TOUS LES TEMPS

Pas à pas de sueur froide
La vie s’inspire à travers la nuit sombre.
A tout prix de risque
Nous espérons.

Nous estimons comprendre
Mais jamais
Nous sommes tristes
De voir ainsi la vie s’obscurcir.
Hélas personne ne prend soin
Ils s’en moquent.

Motivés nous laissons l’été venir .
La vraie peine de vie est là.
Etait-elle cachée ou non ?
Mais comment le savoir ?

Bien que le désert se mue
Installés au fond de leur mine
Ils résistent.
Actuellement ils sont dépassés par l’émotion
Mais ils se battent pour y arriver.
L’effort en vain est resté inerte.
Tout semble inestimable
Mais non !

C’est l’apparence qui vous trompe.
Chacun a sa chance.
Chaque chose a son temps.
Et cela viendra tôt ou tard.
Ne nous soucions pas,
ça vient dans un silence.

Un ami de mes amis, "voyageur pressé" (il se reconnaitra) qui a lu le bouquin, me pose une question, au milieu d'un  commentaire plutôt agréable à recevoir, et ce , d'autant plus qu'il est écrit d'une encre qui me semble presque familière

"Je sais aussi que le voyageur pressé est toujours autiste quand il rentre à bon port et ferme ses volets pour se mettre à l’abri du jour comme de la nuit.

Là, vous serez indulgente car cette ambiguïté (ou cette difficulté) traverse vos mots et votre histoire.

Sinon je n’aurais pas pu mettre mes pas dans les vôtres.

De fait, c’est aussi cela que vous souhaitiez : qu’entre chacune de vos lignes, se glissent les nôtres, invisibles, bruissantes et impérieuses, nous invitant à partir sur nos propres chemins, à dériver vers nos paysages intimes.

C’est un peu comme votre annonce en couverture, en camouflage. Ces lettres n’en sont pas vraiment mais sont gorgées d’autres lettres, les vraies celles-là que vous gardez pour vous, nous laissant le soin de remplir les blancs, l’entre les lignes, de ce que nous garderons à notre tour pour nous.

Passe, passe à ton voisin ?

Ainsi dans vos « adresses », on  s’emmêle parfois et l’on se trouve « ravi » par ces « vous » qui sont aussi un peu nous… Jusqu’où ?

Vous aimez nous piéger dans vos miroirs et vous le faites bien...."

et voici la question, qui n'en est pas une, ou à peine voilée
 

"Vous le dites très bien, ce noir de la peau et cet abîme ; ce n’est pas une figure de style, ils absorbent la lumière au risque de s’y perdre.

Ces corps dont vous ne parlez jamais ; ce n’était pas l’urgence ou c’est votre pudeur. Une autre fois peut-être ; cela me plairait de vous attendre à nouveau au détour de cet autre chemin car je ne connais pas de pas qui n’accompagnent un corps, même en sourdine ou au prétexte de l’enfance.

Ces corps si loin ont la couleur de l’encre comme un désir obscur et nous ne les habillons trop souvent que de pacotilles ou de fantasmes ravaudés à l’aulne de nos peaux diaphanes." 

dont voici (une partie de) la réponse