comme si les mots finissaient toujours par rattraper le réel

on a beau les cacher sous l'emphase ou la torsion du sens, ou l'imprécision des vérités affleurant

et tout particulièrement dans ce face à face télépathique avec le vide d'un écran - aussi plat qu'une idée morte - 

toujours avoir peur de trahir

à la fois vouloir ne pas mentir et, dans le même temps, ne pas dévoiler

toujours se garder de la simplicité qui nomme et dénoue les méandres

mais plutôt sentir les mots comme un tricot, comme un tissage, qui recouvrent les quelques pauvres choses qui vous révèlent, croyez vous, en nue propriété

je voulais ciseler, ou marteler, je voulais servir les mots et me servir dans le même temps, je voulais des couleurs vivantes et chaudes qui ne se décrivent pas, ou mieux encore, trouver des couleurs sans nom, sans définition.

je voulais apprivoiser les mots comme des animaux dont la conquête eût été une victoire, je voulais les chatier, les châtrer, et qu'ils ne disent rien, surtout

et, ce voulant dire le tout et le contraire du tout, avec l'espoir qu'un mensonge serait vite oublié - les mots trahirent au final ce qu'ils voulaient dissimuler

je ne les aime plus, je crois, ou bien moins

il faudrait donc taire au lieu de ressasser, une fois une fois, vraiment, le faire et jeter avec l'eau du bain, les foetus du regret, de l'heure passée, du moment qu'on n'a pas su saisir, de la paresse et du chant qui s'éteint, qui s'étreint..

Retrouver le silence et ne plus jamais dire la couleur du moment, mais peut être seulement

la peindre... si l'on savait

vocation, ratée ?

En ce moment même, comme toujours - mais s'en apercevait-on de façon si incisive avec la belle insolence d'être jeune - des amis disparaissent.

Je veux dire qu'ils meurent.

Comme nous tous. Comme moi. Avec plus ou moins d'évidence

Etre au seuil d'une disparition, pourtant, ne veut rien dire de particulier, puisque la mort seule est juste. Et pourtant fausse. N'est rien. Qu'une fin de vivre. Plus ou consentie, plus ou moins atroce, plus ou moins clémente.

L'existence, seule, est vérité, quoiqu'on ne la perçoive qu'à travers un brouillard.

C'est d'exister qui n'est pas juste au fond. Bien que nous ne sachions nous empêcher - instinct? espérance ? défi ? - de continuer à transmettre... puis à regretter... puis à re-créer... puis à souffrir... puis à mourir.

Fin de l'histoire. Faim d'éternité. Des questions en suspens. Mais ... la vie me tient la main et je le lui rends bien.

Et lache moi quand tu voudras !

J'avais 7 ou 8 ans, peut être, j'ai fait ce rêve secret, révélateur, impossible à raconter. Une image furtive et somptueuse qui m'amenait au bord du vide, qui disait "je vais savoir aujourd'hui ce que c'est que la mort".

Et qui m'a réveillé... peut être même à regret.

J'aime dormir. Pourquoi aurai-je peur de mourir ?

Il m'arrive rarement en m'endormant de ne pas penser que peut être je ne me réveillerai pas. C'est un peu trop facile. Je sais.

Il m'arrive souvent de chercher en silence, la déchirure du voile qui me dirait : comme cela tu mourras. Cela n'arrive pas à l'avance. Tant pis.

Je m'inquiète beaucoup plus de la Vie. Des humains.

Une fois lancés sur ce terrain, ne devraient pas devoir s'y courber sous l'horreur de la douleur, de l'humiliation, de la folie et de la haine. Cela m'a fait cracher à la face du ciel. Enfant, j'y ai tenu aussi longtemps que possible. Et puis, Assez ! Scandale, injustice suprême, d'avoir conçu, pour seule consolation, que cette atrocité forgeait la récompense d'un au-delà. 

La fin des choses, des vies, des corps n'est que le chagrin d'abandon, depuis longtemps éprouvé, dont la vie nous pétrit : espérance de paix, désir ardent, noyés dans le mensonge et la désertion de l'amour.

Est-ce la leçon d'amertume où nous buvions la mort dès le premier matin ? repos éternel disons-nous, de nos vies fatiguées de non-sens. 

Oh chers humains, mes frères, soyons heureux, d'abord. C'est là l'éternité !

un plombier gratte les murs de la salle de bains.

car, oui, le matin, un peu de trivialité ne nuit pas.

sous les carrelages de 17 ans d'âge (plus long temps pour moi que tout autre dans une même maison ... au secours !), le fringant bazar à peu près cohérent et visible fait place à un estran de moisissures et de gravures paléolithiques.

Le millefeuille de la bienséance se lézarde et laisse apparaitre ce qui dormait dans nos murs, dans nos têtes blasées, des couches inavouées dont personne ne veut se rappeler.

jusque dans ce cagibi, le mensonge de la surface nous saute à la figure

et provoque, à l'occasion, une toux allègre, ou plutôt allergique, qui tend au refus des apparences.

pourtant, ce continent oublié d'un demi-mètre carré porte une invitation explicite au voyage du regard et de la belle surprise

ce qui là, est le fondement honorable, le soutien, des couches défraichies

sur lesquelles on ne s'attardera pas

ah! vite, donc, un peu de fraicheur, un grand tour de grattage et de reconstruction, décapitons les 17 ans, et retrouvons une nouvelle grimace 

le propre sur le sale, la main de fer dans le gant de velours, le maquillage sur les rides, et roule ma poule

intérieur reparti

pour combien de secrets ?

Bon, ne cherchez pas à ces quelques réflexions la moindre justification scientifique, il est même probable que je me planterai sur les âges du magdalénien, solutréen et autre moustérien, et que je confondrai les dates du mésolithique avec le paléolithique inférieur. M'en fiche ! On n'est pas des encyclopédies et d'ailleurs  ça change tout le temps, la date, la durée, la recherche et la profondeur des excavations d'où l'on extrait le succédané de notre lointain passé.

Le principal est de savoir que ça existe. 

D'abord. Faire la nique aux créationnistes (ceux qui croient que le monde a 6000 ans et qu'il a été bâti en 6 jours), aux racistes (ceux qui refusent l'unicité de la race humaine dont les caractères secondaires de couleur et de texture n'engendrent pas une différentiation de l'ADN) ... enfin la pige également à ceux des scientifiques qui se fichent pas mal que leurs découvertes ne servent pas la vérité ou l'éthique, mais plus souvent le profit ou la bagarre... peut être est ce pour cette raison que la facilité nous est confisquée de comprendre et de partager simplement. 

Pourtant je me suis réjouie en voyant au musée des Eyzies, ou au centre de ressources de la préhistoire, la foule se presser pour faire connaissance avec les derniers avancements de la recherche en ce domaine. C'est foutoir et ardu, mais on s'accroche et on y est. Braves gens que nous sommes à chercher les réponses, à vouloir se surprendre, s'étonner et réfléchir. A faire les curieux dans le giron du temps. A prendre le vertige.

Le vertige pour moi, il est là, dans la vision ce continuum entre les diverses étapes de l'apparition de l'homme, et tout à coup cette idée, à peine effleurée jusque là, qu'il a existé à un moment donné (un grand moment, tout de même, qui a tenu plusieurs dizaines de milliers d'années) deux races contemporaines, cette fois, le mot est juste, deux sortes de génome pour deux types d'êtres qui avaient tout de l'humain : l'hommage aux morts, le sens de la beauté, la compétence technique, l'invention, l'organisation sociale: Homo sapiens sapiens (nous) et le brave Neandertal, disparu on ne sait où, mais dont, parait il, un petit pourcentage de nos contemporains porte quelques traces génétiques. Bon tout ça, je le disais n'a rien de scientifique... et c'est une chose que je SAVAIS.

Mais là, dans cette galerie à la blancheur toute post moderniste, explose dans ma tête un millier de questions, quand je REALISE ! bon d'accord , c'est comme si j'avais inventé l'eau chaude, mais QUAND MEME, pour moi c'est une sorte d'onde de choc.

Il est possible que cela ne fasse ni chaud ni froid à ceux qui auront eu le courage de me suivre jusque là. Il est possible que si je posais, non pas à un créationniste borné, mais à un croyant cartésien, la question de savoir si dieu a également créé Neandertal à son image (un brouillon ? un raté ? une esquisse, ou un coup de bluff ?), il me jugerait blasphématoire. Il est possible que, puisque je ne crois pas à "l'âme", je me torture inutilement pour savoir à la fin : qu'est ce qu'un homme ? et à partir de quand on le devient, on l'est devenu, on le deviendra ?

Bref, les questions habituelles.

Mais parées d'une gloire toute délicieuse, celle d'avoir ouvert une porte ou un abîme, d'avoir culbuté une brève seconde jusqu'aux confins d'un espace temps qui résonne dans mon crâne épais de sapiens pas très savante... 

Et je pense du coup à ce Neandertal dont le temps a disjoncté sur le mot fin, sans même qu'il s'en soit aperçu, peut être. Et je pense que notre fin, à nous, peut être sans bien qu'on le sache, si toutefois le monde a la force de tenir encore dix mille années, viendra à ce moment où les mutants des livres de SF seront arrivés parmi nous, et nous boufferont tout de même.

Et le progrès, pourtant, où sera-t-il ?

Je voudrais un homme nouveau qui invente la paix, la fraternité, et la justice. Etais tu meilleur, toi le disparu ? 

Je voudrais qu'il soit à notre porte, à notre portée. sans attendre si loin.

Rien de scientifique, disais-je. La fatigue, peut être, tout simplement !

L'image qui suit n'est pas néanderthalienne, c'est la grotte de Rouffignac ( magdalénien -13000 ans , environ !)  et ses carnets de "croquis"  ... sublime tout de même, grand moment d'émotion !

ça se passe dans la ville close de Concarneau - 29900

« Bienheureux les fêlés, car ils laisseront passer la lumière » (Michel Audiard)
VOYAGE(S), spectacle de Joël Cudennec
Textes de Blaise Cendrars et Sylvain Tesson

Dix ans après la création et 80 représentations de « le vieux qui lisait des romans d’amour », Joël Cudennec nous propose avec cette nouvelle création de quitter la jungle amazonienne pour le froid, la taïga sibérienne…
Encore des histoires de fêlés, généreux, naïfs et le Pacifique comme une promesse…

alors, disons qu'il y a sous un ciel de matin pareil encore à la nuit noire - ce dont personne ne s'étonne - des tombées de silence que l'étoile naine a déserté

je prenais autour de mon cou le virage de mon enfance et je tentais de fuir

en appelant peut être quelqu'un d'ailleurs pour venir chercher mes étagères de sagesse bien dérangées

mais c'était "non" à chaque prière

une tentative sans espoir pour fourrer dans le sac à souvenirs quelque chose de nécessaire, quelque choses d'innocent, quelque chose à sauver

qu'on ne se sauve pas soi même, parce qu'on reste collé à la route, attendant le chant d'un coq qui ne fera plus jamais se lever des jours heureux

on est mort avant d'avoir vécu, parce qu'on sait

du terrible savoir que les enfants connaissent

qu'il n'y a que la nuit pour épanouir les rêves